Desvelos VIII (y fin)

Quiero despertar de este sueño de soledad hecha de ti;
despertar de esa «verdad» que me oculta
tu nombre escrito entre las piedras,


VIII

por eso tengo un insomnio tan apegado a mí como mi sombra. Es un insomnio mío, y único. Y duro, tremendamente duro y doloroso. Perdido entre palabras que no me acusan de desidia u olvido; ni me niegan ni ocultan ni retiran sus mil significados!

Entre palabras muertas como flores muertas. Entre palabras impronunciables: palabras neonatas que pasean por mi insomnio como si fuera el suyo

soy una flor de arcilla,
entre tus labios.

¿Qué palabra -dónde encontrarla- podría definir como debiera nuestra ausencia? ¿Quién puede consolarla o contenerla? ¿Quién podría librarme de este sin vivir, de este morir continuo, de este andar y desandar instantes pretéritos, presentes y futuros?

-Mis brazos tienen frío, mi alma tiene frío. Tengo frío-

¡Ay, amor, ¿aún no has comprendido
que yo lo único que quiero es ser?
Ser. Sólo ser.
Ser para ti
únicamente, exactamente,
lo que yo soy.

Tengo surcando mi piel una ausencia de ti que me desvela. Pero me siento a esperar, porque te quiero, con las cincuenta cuentas de un Rosario entre las manos.

Y es que si tú, amor, me invocas, ¡ay, si me invocas!:

Desde el fondo del tiempo
oigo toda la noche caer sobre la tierra



O quizá no es así. O quizá no del todo.
O quizá sea que hoy, en este insomnio mío, y por primera vez
-quizá por última-
te estoy diciendo cómo y cuánto te quiero.

¿O es que quizá no sabes que te quiero?

indah

2002