Desvelos III

(II...) si no me contemplo ahí, en laberinto de espejos de tu pensamiento,
donde únicamente cuando tú me sueñas, cuando tú me piensas, soy:

soy.
Soy voz, soy luz, soy vida,
soy suspiro.
Soy viento, y frío, y agua,
reflejo de la luna que ahoga su inmaculada imagen en el río;
tierra, desierto, arena.
Soy invierno, verano, otoño y primavera,

III

porque tengo un insomnio que jamás caduca entre los labios, y ceñido a mí, a mi cuerpo, un sueño que me es desconocido. Y porque a conciencia he despojado a mi pensamiento de su voz y mi soledad rebosa de otras que jamás he oído, ante el espejo, palpando la espesa negritud que me rodea, trato de descubrir mis ojos, mis manos o mi cuerpo. Mas todo lo que hallo no es sino sorpresa (¿o desencanto?)

Ya no me reconozco. A dónde han huido la luz y la alegría. A dónde los lirios. A dónde las manzanas que prestaron su aroma a nuestra ropa blanca, y tus manos que transformaron en magia mis deseos; a dónde el corazón que ansiaba, que reclamaba mi presencia (quizá... a ese lugar en el que todo ocurre, incluso lo imposible); no reconozco mis ojos ni mi boca, ni mis cabellos son ni tienen igual tacto, ni esta piel es la mía, ni mío es el ovalo que, curioso, se empina para ver más allá del borde del espejo: me contempla y trata de alcanzarme desde ese otro yo, o ese otro aquel, que ni siquiera es, o yo dudo que sea.

No, ya no me reconozco. Por eso, ceñido a mí, ceñido a ti, ceñido a nuestras vidas -prendido a las costuras de mi cuerpo-, tengo un sueño que me es desconocido, y un insomnio que nunca caducó entre mis labios, se pierde entre las noches y los días que, como hijos del trueno, se abrazan, vaguean y sesteando en el caos, en el desenfreno de las palabras: oscuras cicatrices de poemas que no fueron escritos ni pensados, que jamás fueron leídos, ni dichos, ni soñados. Poemas «insomniados» que antes de nacer, ya habían concluido.

Y mientras intento prohibirme recordar que fui dueña y señora de tu alma, que no tuve, ni tendré a gala, reconocer por mío el desaliento, huyo del único calendario que conozco en el que los días, los meses, y los años, tienen el mismo nombre: más.

Más desamor, más noches, más insomnios, ensueños y desvelos. Más tú. Más yo. Más siempre tú. Más siempre yo huyendo.

¡Ay!, tengo un insomnio entre los labios que jamás caduca,

indah