EnPrimeraPersona

Una Luz en la oscuridad

2009-12-24T16:33:00.002+01:00

Tu Luz sigue presente iluminando mi oscuridad

Joshua Naraim

Hasta que vuelvas

2009-11-27T19:35:00.004+01:00

La botella vacía se parece a mi alma.

José Manuel Caballero Bonald

HASTA QUE VUELVAS

Y es que me faltas tú:
como el viento al molino, como a la mar la barca.
¿Por qué cuando te vas, es todo como un rito?

No me acostumbro a esta sombra colgada al fondo de mis ojos,
ni al silencio que roza, susurra, o se acurruca y duerme
ocupando tu espacio en todos los rincones.

Ni al plástico que pincho (para engañar al tiempo)
en la aguja pequeña del reloj del salón,
que ahora no da la una ni las dos ni las tres:
da tu ausencia exacta,
detenida en la hora que nunca fue de nadie, sino nuestra.

Es que me faltas tú.

Y por mucho que mis sueños tiendan a tu universo, aunque le pegue sellos a tu cielo, y notas amarillas que ya, de tan usadas, precisan de chinchetas, no me acostumbro al brillo enjalbegado del espejo que vive en el pasillo, y guarda tus ausencias; que las guarda, las cuenta, y envía tras de mis pasos réplicas de tus huellas.

Aunque te rías, y digas (siempre) que es invención mía:
que un espejo no acecha ni aunque esté en el pasillo,
yo sé que, allí,
en ese blanco oscuro en el que,
quizá, ya ni Dios Se esté Siendo,
se refleja una sombra -que tampoco eres tú-
repartiéndose un tiempo que recuerdo haber visto
en ese otro momento en que lo vemos todo.

Y es que me faltas tú.
Y me quedo... como si me olvidara a mí misma,
en mí misma en alguna otra parte,
y debo recordarme que, lo prometido es deuda,
y que no he de estar triste;
por eso, aunque la imagen diga: «tienes lo necesario», y yo diga:
«sí, lo tengo, tengo ojos. Y ganas. Pero es que... no sé dónde,
he dejado mis lágrimas».

Y es que, cuando te vas.

Hasta que me digo que para no hacer más que pensar en ti,
más que medir tu ausencia,
mejor será que vaya a peinar a la Luna,
a escalar el alba,
o a «saber» si eres tú
o tu amor
o tu beso;
o tu risa,
la que me está esperando en esa nueva estrella que cada noche invento.

Y es que, cuando te vas,
yo me quedo sin ti, y me quedo sin hadas.

Es... Es casi como un rito. Y tú me faltas, tú:
como el viento al molino, como a la mar la barca.

Blanca Sandino

Fuente: http://coreografiadeemociones.blogspot.com/2009/05/hasta-que-vuelvas-blanca-hasta-que_24.html

1 de noviembre 2009

2009-11-01T14:06:00.004+01:00

Enciendo estas velas, añorada Indah,

iluminando tu huella, espantando el olvido.

Desde el corazón,

con el dolor que dejan las desapariciones

Joshua Naraim

Recordándote

2009-10-25T12:54:00.000+01:00

Habitas en mi pensamiento, Indah.

Separada quizá por un hilo de sombra,

iluminada por la luz de un recuerdo:

vivo, intenso y añorado.

Joshua Naraim

Alguien ha entrado en la memoria blanca, en la inmovilidad del corazón.

Veo una luz debajo de la niebla y la dulzura del error me hace cerrar los ojos.

Es la ebriedad de la melancolía; como acercar el rostro a una rosa enferma, indecisa entre el perfume y la muerte.

De "Esta Luz". Antonio Gamoneda

Homenaje íntimo: Emoción y lágrimas

2009-09-23T13:29:00.000+02:00

A Indah, que partió hacía la Luz el 24 de mayo de 2009

Existen personas en nuestras vidas que nos hacen felices
por la simple casualidad de haberse cruzado en nuestro camino.

Vives en mi silencio, en mi recuerdo,
en mi corazón y sobre todo en tu luz.
¡Buen viaje, amiga!

Joshua Naraim

El secreto

Quiero contarte un secreto que empieza

y nunca acaba, que va y viene, y se va;
quiero contarte que cuando poesía y palabra se alían contra el mundo,
descubren en los surcos que el mar deja en la playa,
hileras de dragones de escamas amarillas;
que, cuando la poesía se une a la palabra,
la luz cae,
se apaga y se consume
nombrando uno por uno el nombre de las cosas
(por eso, un verde más oscuro corona las palmeras)

quiero contarte que entonces se incendia la espalda de
las olas, que llegan las sirenas y secuestran al sol,
que lo oculta tras su daguerrotipo hecho de plata antigua,
y después
(mientras lo llora inconsolable el mar)
lo esconden en los pecios de proa de aquel viejo navío
que surcaba otros Mares en medio de la nada; mas
¿cómo puedo contártelo
si tú no me respondes que acuden en su auxilio
bandadas de cometas -pequeñitas y blancas-
que echan a volar cuando muevo las manos?:

(se suceden naufragios en mis ojos)

pero, poesía y palabra,
dueñas del país de mi Nunca Jamás, me impiden naufragar,
y me cuentan que ser feliz
es
algo muy sencillo: es vivir;
es esperar que vuelvan las sirenas que secuestran al sol,
y ver como, mientras lo llora inconsolable el mar,
con un hilo finito, se cose y se descose (Penélope marítima)
ojales plateados para abrocharse al cielo,
(o a lo mejor... son botones, o quizá... el horizonte);
es,
sentarse,
y esperar que regresen
el aire,
las cometas,
y la última ola -la séptima y más bella- que susurra (ahogado, resucitado, ahogado) mi nombre con sus Labios;

es,
esperar que la noche coloque
la luz
en donde debe,
las sombras donde debe,
y el amor...
en su sitio.

indah

Triste noticia

2009-05-25T20:28:00.000+02:00

Me acabo de enterar que indah falleció ayer. Hace unas semanas se encontró mal y ya no consiguió recuperarse. El jueves fue la ultima vez que hablé por teléfono con ella, se encontraba muy cansada. Nunca nos vimos en persona, a pesar de llevar desde el 2005 intercambiando comentarios, correos y conversaciones telefónicas. Ha muerto una gran persona y una gran poeta. Yo no consigo sobreponerme.

Descansa, indah, descansa.

Causalidad

2006-06-18T21:06:00.001+02:00

Todo está lleno de dioses
Tales de Mileto

que recorriendo túneles del tiempo me ocultan las estrellas
cuando intuyo que, aunque no puedes verme,
me adivinas.

Y en tanto hila los silencios o teje sus porqué la noche
y a oscuras me pregunto quién podría querer ser extranjero,
quién profeta, quién sombra, sólo sombra,
quién bajar al averno, a lo confuso,
en un rincón inhóspito, abierto y solitario,
el libro egipcio de los muertos espera que le preste mis manos,
y pase página; que me adentre por caminos de agua
(una aproximación serena hacia la muerte), y a bocajarro me tope con sus dioses.

Sus dioses, ésos que oigo bajo mi piel
cuando me laten gemidos paralelos
o me respiran o acompasan las horas
y me ocultan seis cifras: una fecha. O mil fechas
y así morir mil veces hasta quedar exhausta de morirme.

Recompongo la luz en mi memoria: tras los párpados lloran los ojos
aguanieve de albedo, amargo albedo.
Debo volver-me digo-. Y vuelvo. Oigo mi nombre
y la querencia me vence hacia tu orilla, desnuda mar sobre la piedra.

Y entonces, hacia aquellas aguas amor (aquellas aguas),
vuelo.

indah

De pétalos va el viento a finales de enero

2009-01-30T13:06:00.001+01:00

(Tras los macizos hay una luz de invierno o de muerte, que susurra promesas de primavera a las ramas, hasta que, enfebrecidas, sucumben a la tarde, tintan de suavidad el filo de las sombras, y los vuelven de seda. En la rotonda, la rosa se marchita en su afán de nacer, y el viento da vueltas y más vueltas, como esta necesidad mía de volver. Volver hasta el mismo poema, una vez y otra vez y otra vez.)

Sé que lo entenderás,
porque dejo de hablar de mí, para hablarte,
a ti, llegado quién sabe desde dónde, y sabe Dios porqué.

A ti -a quien no escribiré un poema, ni aunque un día te amara, ni aunque quizá te ame-,
déjame que te diga que hay dos signos de vida a finales de este desconsolado enero;
y que sobre los mares pequeños que en los charcos ha dejado la lluvia,
aún más azul la luz, alumbra de otra forma, estos, mis espacios contigo.

Cierro los ojos
(las sombras se descuelgan de tejas para dentro; ¿qué será este sigilo,
esta nada, esta desolación?),
y para sí me gana un estruendo de vidrios y raíles.
Suspiro. Si me llamara Julia -pienso- te llamaría Charlie.
Pero ése no es mi nombre.
Ni poseo una llave.
Ni la palabra mágica
que abre las puertas y ventanas cuando -a veces- lo requiere un maullido.

¿Puedes abrir la puerta, Charlie?

Y ella entra, se desliza a tu lado, te mira -si te mira- y se aposenta en su lugar de siempre.
Y aunque se ha traído la lluvia, el frío, el calor, la sed, la libertad, los misterios,
y vuelve de las edades tiernas
deja que te lo diga:
así, cuando de pétalos va el viento a finales de enero,
y la luna, en el límite de su cuarto menguante,
a punto está de dejar de ser luna
-no son mansas las pezuñas del tiempo-
ella se lame, amarillo de Nápoles, tus ausencias, las mías.

Quizá deberíamos mirarnos largamente.

indah

Feliz 2009

2008-12-27T16:59:00.002+01:00

Lo mejor para ti, seas quien seas, y los tuyos.

Lo deseo de todo corazón.

indah

Opus 3 L'estro armonico (*)

2008-12-27T17:00:00.005+01:00

I
Inasible como el despertar de un himno sobre la piel, la ortografía del amor
cincela sentimientos. Lejos, mis manos padecen su metamorfosis.

II
Habré de confesar que me has vencido
pero retraso el momento, necesito de toda mi fuerza para ser mariposa.

III
Con frecuencia (no se conoce el límite de estro, que renuncia a las leyes de la usura)
pido a Dios que te libre de este amor con que me amo: tan egoísta.
Tan amor y tan propio. Tan amor propio.

IV
Es esta noche cuajada de fósiles y ámbar, la mensajera. Y porque el temor me puede,
porque en los hilos del tiempo se perfuma la sangre,
porque leo a los poetas y deseo, más allá del presidio de la carne,
poder decir con su voz mis palabras, la tuya sella mis vacíos.

V
Apresurado, el tiempo me nombra. Huyo.
Conozco un lugar donde conviven entre sí cien mil negruras.
Lo conozco muy bien: sus entradas, sus recovecos; sus engañosas simas.
Lo he habitado tantas veces. Tantas, oculta en él. Tantas, a punto de ocultarme.

VI
Penitencia y ceniza. En la carne y el fuego, en tus heridas, húndeme.
Ya ves, yo, que aseguro que nada quiero, todo lo deseo. Por qué me sorprendo si ni se conoce el fósil del verso más anciano, en el ámbar que custodia suspiro y sentimiento.

VII
No puedo, créeme, aunque quisiera no puedo cerrar mis manos.
Ellas, siempre abiertas, reclaman tu miedo para hacer con el mío la media ponderada.

VIII
Frente a mí, donde la luz en un acto de amor se confunde en sus ramas, los olivos viejos me recuerdan la cita.
Se aviva el silencio cuando no cae como una espada sobre aquel ¡velad!, la sangre.

IX
Duro oficio este de reconocerme. Ahora, cuando los relámpagos
no son más que cicatrices de la luz y del agua.

X
Miro hacia allá, hacia donde las horas cuajan y se espesan: aguardo la estación benigna.
En tanto llega, soy tan inexacta y niña como ese Nadie que tiene nombre propio.
Por eso puedo decir lo que jamás he dicho: creémosnos; volvamos a crearnos.

XI
Por eso, y porque hay un tiempo de soledad y otro de amantes,
hoy no habito en la estación depauperada, sino en la sorpresa que,
como el trazo blanco que desahuciara el luto de la pizarra, surge del L'estro armonico.
Y aun cuando en la distancia no soy más que gobierno en el exilio,
he de vivir, intensamente, mi minuto de gloria.

XII
Sab, xx Jun 21:42
Dormida y todo pareces a divina. Descansa en paz, lo más despierta que puedas,
Tu deseo cumplido; qué poco y qué despierta he descansado desde entonces:
siempre en guardia; siempre impidiéndome preguntar si esa "a", sobraba,
o no

indah

(*) Vivaldi

Tu y yo: aquel momento

2007-11-24T21:18:00.000+01:00

A T.Y.

He tardado en comprender. No, en comprender no, en saber cómo explicar lo que casi nadie es capaz de entender. Bueno, casi nadie... deben de ser, como mucho, dos personas. Sé que tienen razón, tanta que no podría, aunque quisiera, quitársela, pero también sé que sólo la tienen desde su punto de vista. ¿Cómo puedo explicárlo?, he pensado infinidad de veces. A ver: ellos son observadores imparciales, ¿vale?, bien, pues ahora hemos de suponer que esas dos personas, y yo, estamos en una estación, la que sea, esperando la llegada de un tren, el que sea; en algún lugar de la vía existe una fuente continua de luz, supongamos que se trata de un diodo láser que está permanentemente encendido, y que emite un haz de luz hacia arriba, perpendicular al movimiento del tren, y que, por lo tanto, puede ser observado desde la estación.

Un vagón del tren, que se desplaza respecto a la vía a una velocidad v, tiene dos agujeros perfectamente alineados: uno en el suelo y otro en el techo. ¿Qué sucederá cuando la fuente de luz y el agujero del suelo del tren se alineen?

Sucederá que, mientras el rayo de luz recorre la distancia entre el suelo y el techo, el tren habrá avanzado y el agujero del techo ya no estará alineado con la fuente de luz de la vía, por tanto, el rayo de luz no saldrá por el agujero del techo.

Así pues, mis observadores del interior del tren verá lo siguiente:

De lo cual se desprende que, siendo constante la velocidad de la luz para cualquier observador y, siendo mayor el recorrido del rayo de luz dentro del tren, como el tiempo transcurrido, medido en cada sistema local, es el mismo, entonces, resulta que para el observador de la estación, el tiempo en el tren avanza más lentamente.

Pero yo sé, aunque no lo vea, que el haz de luz está ahí. Y sé que lo que ven 'mis observadores' no es, no fue, no será, lo que yo vi. Lo que yo veo.

indah

(Agradezco a mi compañero R. C., sus apuntes y su generosa ayuda).

Sssssssss....

2008-01-06T10:39:00.000+01:00

Ssss.... hmmm... veamos. Parece que sí.

¡¡¡¡Ya han llegado Los Reyes!!!!

Vayaaaaaaaaa, cuántos, cuántos paquetes. Jolines.

Venga... adentro, y que cada uno coja su regalito.

......

2008-05-05T23:32:00.004+02:00

El tiempo -el mío- anida en tus árboles
y espera.

Anida en tus silencios
y espera.

Y sobrevuela tu horizonte. Y el mío.

Si fuera luz... ¡ah, si fuera luz!

Si yo, hoy, fuera luz,

me despañaría -cosmo abajo- hacia ti.

(Un fulgor)

y sabrías que estoy.

(Un fulgor)

y sabrías que soy.

Y es que alguien ha de recitarnos la verdad.

Nuestra verdad.

indah

«Yarak» (*)

2008-10-02T23:23:00.001+02:00

Voy a quemar despacio:
el deseo
el sostenido equilibrio de tu voz
tu forma de quererme
las sombras
el enigma
y mi vestido de gala
en el árido espacio de la intemperie de tu cuerpo

también lo inevitable:
la mentira
lo vano
lo que ofende
la insolencia
las miradas vagas
los desiertos reales
los cambios de estaciones
y mi propia conciencia
que me advierte
de que podría prolongar esta enumeración hasta mañana.

Sin fiador ya: salvaje, libre,
volaré en pos de los pájaros heridos de mis sueños.
Hasta que vuelva a existir.
Hasta que vuelva a estar
a ser
a respirar.
Hasta que de nuevo te encuentre y me recoja.
Hasta que te dé nombre.
Hasta que te nombre.
Hasta que, otra vez, te evoque como un credo.

indah

*Yarak: palabra de origen indio. "Se dice que un azor está en «yarak» cuando se encuentra óptimamente templado para la caza".

Siempre paseo cuando estoy contigo (rv)

2008-09-18T14:33:00.005+02:00

.....................................Ahora siento la pureza de los límites y mi pasión no existiría
....................................si dijese su nombre.
............................................Antonio Gamoneda

Es suicida, ahora que siento la pureza de los límites,
ceder al pensamiento de pasear contigo
aunque sea por lugares que cada día invento
(me gustan los sitios que sólo yo conozco)
De cuando en cuando, lo sabes, me enfurruño,
entonces, en el cielo pinto una nube que empieza siendo oscura
y luego, como clarea a medida que intuyo tu sonrisa,
la ilumino con blanco y ocre, o amarillo,
y retoco las sombras de los árboles: ahora han de ser más azules.
A izquierda, a derecha, o al final del camino, pinto una Venus,
pero si me doy cuenta de que la encuentras bella,
le cambio los ojos, y la boca
(hasta la voz -que ella cree la suya- se la he cambiado yo).
Y tú me ves hacer, y me preguntas: ¿no crees que se parece a ti?
A lo mejor, respondo, o a lo mejor soy yo quien se parece a ella.
Sé que cuando te lo digo- aunque lo intentas- no puedes evitarlo
(es suicida ahora que mi pasión no existiría si dijese tu nombre, lo sé)
pero, si finalmente tus brazos me rodean,
tomo una tiza azul oscuro, y otra que, aunque no lo es, parece plateada
y en mi dibujo, si se deja -que a veces no se deja-
pinto muchas estrellas en el cielo,
y una luna muy grande, o una luna pequeña,
eso depende.

indah

De ángeles y tiempo

2008-09-01T20:06:00.016+02:00

Reconozco esa voz que habla del mar:
me llega desde donde la luz, lejanísima ya, duplica la estatura de mi sombra.
Reconozco esa voz que me reclama
para mostrarme en el ácimo espejo de las olas
la cruz con la que un ángel libró de todo mal mi nombre,
antes de que el granito pregonara ufano su dureza;
y antes, mucho antes, de que se doblegara al tesón del tiempo, y de las gotas.

(Hablo de un tiempo tan remoto, como la edad sin tiempo del insecto.)

Oigo tu voz. Sé que me llama, me apresuro. Y desde allí
-tú pléroma, yo arjé-, desde el hambre más honda,
puedo invocar tus manos, el secreto del fuego, la fuerza de los vientos,
la pericia del agua,
y el asperón redondo y fino de la tierra que habito.

(Me abrasa la sed sin compasión de las salinas
y padezco la ceguera de quien año tras año espera que germine la semilla: mas reconozco tu voz.
Puedo. Es más de lo que quise, mucho más).

Por eso, nada ofrezco que el corazón no sepa contener:
yo intuyo el mar cuando aún es imposible sentirlo,
y tú... cuántas y cuántas veces invento que me quieres,
y que podrías hallar, si los buscaras, trocitos de pizarra entre mis dedos.

indah

La memoria de ti

2008-09-03T10:54:00.002+02:00

------------------------------------------------------------ dedicado

Desde aquí, donde estoy, veo cómo los álamos
desgobiernan la luz del mediodía,
cómo, avaros, la atesoran, y cómo, ella,
huye de entre sus ramas
abierta y paralela a sí -abanico desnudo de país y varillas-,
dejando atrás dos raíles de consistencia incierta, y una queja:
como un ir y venir de vagones estrechos de un verde indefinible.
Indefinible no, aciago.

No recuerdes, no debes recordar, me digo,
y el pensamiento, aún en “en carne viva”, se interna
por los mapas maltrechos y enroscados,
amarillos cual piel sin estrenar de serpientes antiguas.
Y conspira.
Y deambula.
Y planea también su no regreso.
Pero la senda que conduce hacia el miedo, Susana, es siempre de ida y vuelta.

Qué obstinada la pleamar de sombras, pienso, y qué densas y oscuras
a pesar de ese signo tan igual a su igual con que la luz abraza su negritud.

La tarde, que ha quedado a merced de quien quiera adoptarla,
es aduana huérfana,
es carta a medio abrir,
es apócrifa como un pañuelo que a nadie dice adiós,
y tan inútil como una letanía de lágrimas
que arrancase a mis ojos -con sus dedos de limón y canela-
la esencia del primitivo barro: del barro primigenio,
inalterable ya,
que guardará por siempre tu memoria.

La memoria de ti.

indah

Movimiento

2008-08-09T21:08:00.006+02:00

Indago en mi trasfondo siempre igual y distinto,
y me comparo: soy lo que callo y lo que no.

De allí llego, de donde el agua recrea el vuelo tembloroso de los pájaros.

Llego como recién venida del misterio:

--------------- porque me crecen flores en los ojos
--------------- porque las baldosas procesionan bajo mis pies
--------------- porque palpita mi memoria en ti.

Aún desconociéndome,
me encontrarás en mis palabras:
yo soy la calle que transitas;
horado mi pensamiento, cesto para atrapar ríos,
me palpo, y me reconozco mapa, desierto,
montaña de limón y laureles de tus países soñados,
aun cuando yo no era.

Luna en cuarto menguante, dibujas sobre la playa mi perfil.
Avenida que da al mar, eres.
------------------- Sonido a bronce y trémulos violines.
------------------- Caricia.
------------------- Maceta de siemprevivas.

Se puede, sí, se puede
decir lo mismo con palabras desconocidas, tantas veces.

--------------- Tantas.
--------------- Tantas.

«Movimiento» es la palabra perfecta
y yo no encuentro la que necesito, como la necesito,
para nombrar tu (mitadmía) soledad
en los extremos ciegos
en los que siempre coincidimos.

indah

Fui

2008-08-13T10:16:00.001+02:00

Lo sé,
con frecuencia confundo los momentos,
y los porqués de cuando fui
o vine.

Mas recuerdo, lo recuerdo muy bien,
que pudiendo quedarme en tu límite,
fui.

Lo que no sé
(aún)
es si fui a decirte: compréndelo, no es fácil ser sublime
sin interrupción ni descanso,
o si fui,
solamente,
a salvarte de mí.

Fui.

Entonces.

indah

Y es que he empezado mal

2008-08-03T17:00:00.016+02:00

Llevo un rato, largo, tratando de escribir algo medio decente sobre la poesía de Chantal Malliard. No. No. Y es que he empezado mal. Yo no podría escribir sobre su poesía, ni sobre la de nadie: no tengo conocimientos suficientes para hacerlo. Trato de expresar, es lo único que puedo hacer, lo que su poesía supone para mí. Su poesía, y su poesía en su voz.

Desde siempre me ha gustado Chantal. Recuerdo, y no todo lo bien que me gustaría, una entrevista que publicaron en un diario nacional, o virtual –lamento haber olvidado cuál-. Respondió a una pregunta haciendo una clarísima separación entre poesía y filosofía (ella es filósofo), venía a decir, pido perdón por interpretar sus palabras, y quizá equivocadamente, que lo filosófico precisa de investigación, y por lo tanto, de una disposición para ello, en tanto que lo poético no necesita de voluntad; todo lo contrario.

La poesía es ritmo; música, y, por ello, y vuelvo a interpretar mi recuerdo (mejor será que no, voy a ver si la encuentro en google; ajá, abajo copio el link) .

Textualmente, decía:

“Lo que no se puede hacer es filosofía cuando se hace poesía ni poesía cuando se hace filosofía, eso descartado.
P. ¿Por fidelidad a los géneros?
R. No. Creo que es una cuestión de ritmo, de musicalidad. La musicalidad poética está reñida con la indagación filosófica que, como digo, es voluntariosa.”

Para mí, su opinión quitó importancia a las muchas discrepancias que existían –que existen- entre quienes son partidarios de lo que se considera “poesía del sentimiento”, y los partidarios de otras corrientes.

Recitando, Chantal me recuerda a una amiga que lo hace muy bien: su trabajo lo requiere. Quizá, por eso me han parecido distintos algunos de sus poemas. Por ejemplo: Escribir, que forma parte de su libro Matar a Platón, Premio Nacional de Poesía 2004, os lo recomiendo (también oírlo, además me parece que está entero), lo encontraréis en el enlace que copió vertigen.

Recojo algunos versos, al azar, de modo que poner (...) entre cada uno, aunque alguno es posible que guarde el orden que ella le dio:

Escribir para descansar
Escibir a pesar de la derrota ya prevista
(...)
Escribi con derecho al llanto
Como si cerrase los ojos, para no cerrarlos
Para sentirse viva, aún
Escribir como quien deja la luz encendida
Con palabras pequeñas.
Palabras latigazo, como.. demasiado.
Escribir todas las muertes es mi muerte
Escribir para perdonar, para ser perdonada

(de Escribir)

Nada, nada entre las letras que escribo
(...)
En mis palabras, nada.

Nada sobre la nada que describo
(...)
que late y luego me devora con la voracidad de un animal hambriento
Hasta que no queda nada de mí salvo esa nada que todo lo vomita
(...)
Las cuatro letras que lo indican
Y el mismo latido feroz que me devora,
Pronunciando tu nombre... pronunciando tu nombre.

(de Juegos de Magia)

Dime, dice, oigo.
Dime lo que he de hacer...
Dime qué fue de mí.

(de Dime)

Escribo porque tal vez no hablo.

N o...

m e

suel tes.

(de Aquí)

Por encima de mí, me sobrevuelo; así termina su poema Pasión. Estremece escucharlo.

Estremece por lo sincero que suena en su voz, y porque, como bien dice: “no tengo problemas en desnudarme, en expresarme en los detalles mínimos cuando escribo.” Recuerdo que pensé: menos mal, y también, que sus palabras me sirvieron para responder a mi madre que, a veces, aún se sorprende. Me reprocha que digo que escribo sólo para mí, y después, voy y se ‘cuento’ a todo el mundo. Tiene razón.

Aprovechar que Internet nos ofrece tantas cosas buenas, acceder al enlace que ha dejado vertigen, y escuchar a Chantal. Merece la pena.

indah

http://www.elpais.com/articulo/semana/creo/corazon/tengo/elpepuculbab/20070616elpbabese_1/Tes

De lo diario

2008-08-01T22:56:00.004+02:00

----------------------------------- Yo lo sé.
----------------------------------- Pero existes.
-----------------------------------Y lo sé.
-----------------------------------Saberte me resulta inevitable.
----------------------------------------------- R_Calle

Con la distancia usual.
Con la distancia casual.
Con la distancia discreta. Con distancia.

Así, y con el simbolismo de la fórmula,
donde el engaño es siempre anterior,
busco, frente a la acomodaticia y fastidiosa
aquiescencia de los hechos,
la simplicidad del pensamiento abstracto
(y qué lento; y qué implacable el tiempo
y qué cansina y siempre igual manera de morirse).

¿Sabes, amor mío?, hay muertes que renacen al primer desafío,
que vuelan como las aves que posaron en mí el plumón más suave de sus alas:
aquellas que, con sus finas garras, horadaron mi tiempo, ¡ay!:
habría de ser faquir, y serían profundas mis heridas.

Lo sé. Yo lo sé
y porque «saberte me resulta inevitable»
(te amo tanto)
me gustaría decírtelo como si dijera, únicamente, que te amo.
Mas empiezo a creer que nunca se puede probar nada:
y qué exhaustivo, qué doloroso ejercicio de imaginación.

Necesito que existas.
Que no cambies.

indah

Por decisión propia

2008-07-27T14:53:00.009+02:00

------------------------------------------La realidad es que estar triste
--------------------------- -------------es lo más parecido a tenerte
-------------------------------------------------Ernesto Pérez Vallejo

(Ya acampaba tu voz en mi regazo:
amarte... era un súbito temblor).
Hoy me hablas de lunas.
De lunas y de vientos, de vientos y de velas
y creo que no entiendes
(no son sólo palabras ni yo inmune)
no entiendes que toda vela duele.

También amar así

(la desmemoria es fría amor,
como un puñal de hielo).

Cruzarán este puente
-cualquier otro- todos los siglos,
todas las edades
y aún seguirás entretenido
-muy húmedas tus manos- en retocar mis rasgos.

Arcilla. Toda yo, arcilla.
Toda yo asida a ti
y sumergida en ti
por decisión propia.

indah

PD
Por fin lo doy por terminado, más de tres años...

Tormenta

2008-05-19T22:17:00.006+02:00

Qué avaricia, pienso:

nada dejó a su paso que fuera tuyo y mío.

Deseaba saberte; deseaba saberte más adentro (sí, más adentro)

pero hasta el saboreo de sentirme

y de saberme amada en tu silencio, se ha llevado.

A mis pies, dibuja la tierra el último aguacero.

Pasa la lluvia. Todo pasa. Pasan las palabras, las miradas,

las palabras, las lágrimas,

y aunque más añil y más mía

conservo la dicha de haberte amado así, como te amo,

y aunque de nuevo oigo mi nombre, me demoro:

ansío hallarte en su último aleteo,

pero ellos -los pájaros-, como tú, como yo, olvidaron su vuelo.

indah

«Yo morí de un corazón hecho cenizas»

2008-04-30T00:14:00.007+02:00

«Yo morí de un corazón hecho cenizas»

( Crommelynck.)

Pero siempre te encontré en la belleza,
(inalterada) cuando me escuchaba decir: te quiero.

II
La oscuridad avanzaba por delante de mí
(desde entonces habito en la penumbra)
y corría en todas direcciones,
y preguntaba: ¿lo habéis visto, decidme, lo habéis visto?

III

(Mi corazón hecho cenizas, mi espalda, toda ojos)

interpreté mi destino que un espejo roto me leía:
yo soy mi voz,
soy mi memoria de mí;
mi memoria y mi voz,
soy yo, dije:
e ignoré sus augurios; y creí en el milagro:
desenterré la esperanza.

Y bajo lo que fuera cielo,
deseé ser arena de grano fino,
volver a ser desierto,
y cielo,
y acústica,
y capilla,
y lágrima
y cristal,
y sombra de tu sombra
y llama fugitiva entre tus dedos.

Deseé, a qué negarlo, desatinos. A pie firme. Frente a todos y todo
(relámpagos de amor a borbotones).

(Mi corazón hecho ceniza.)

VII

Pero alguien, algo, separó el juramento de tu sangre y la mía;
alguien, algo (como la rosa al pétalo que la hizo bella y única y perfecta),
la dejaba caer, con oficio, con lentitud medida;
y alguien, con una pluma, veteando latidos
la extendió sobre mi cuerpo tan frío, tan de mármol
y con ella, extendió un camino sin fin de lutos y de duelos
(tan ajenos, tan propios.)

VIII

No cejé. Aún siendo mi voz piedra, no cejé:
mi boca pronunciaba los nombres de tantos olvidados
-uno por uno me devolvía el eco los ecos de su olvido-
¿quién podría escucharme, amor, si no me escuchas tú?
¡Quién, liberar mis pies hundidos en toda esta ceniza cubierta de deshechos!
(tanto horror rodeándome); y quien, de esta condena.
Sé que este amor, ¡este amor!, no me permitirá morir,
pero dime, si alguna vez me necesitas, si alguna vez me llamas,
cómo, dime cómo amor mío, cómo podré acudir:

"Yo morí de un corazón hecho cenizas"

indah

Sortería de amor

2008-04-28T21:54:00.003+02:00

Qué soledad en blanco y negro,
y qué apetencia de lágrimas
se me han quedado perdidas en la arena
en esta tarde-noche de domingo.
Junto a ti, cerquita de la mar,
frente al sol que se resiste a naufragar en ella,
y que mientras juega al escondite con las olas,
la acaricia y se mece,
y besa, con un beso color naranja,
las húmedas ondas de su pelo.

Hay sortilegio en esta tarde de domingo:
sortilegio de amor y de caricias.

Y qué hechizo el de tus palabras
que todo lo aquietan cuando llegan,
y hasta parece que se detiene el mundo:
como tú, como yo,
como mi pensamiento que dormita tranquilo,
y sosegado ya, entre tus sueños.

Hasta que el sol, igual que un toro encelado
en el blanco capote de la luna,
responde a la llamada,
y en el apasionado abrazo de la noche
-tan largo como el nuestro-
se funden la mar, la luna, el sol y el cielo.

Sortilegio de amor.
Sortilegio de amor y de caricias. Sortilegios.

indah