EnPrimeraPersona

Busco Palabra Gótica

2011-02-01T10:28:00.006+01:00

Ausencia

2010-05-25T12:08:00.009+02:00

Guayasamin - "Llanto"

¡Cuanto añora tu luz,

mi oscuridad!

Joshua Naraim

Habré de levantar la vasta vida

que aún ahora es tu espejo:

cada mañana habré de reconstruirla.

Desde que te alejaste,

cuántos lugares se han tornado vanos

y sin sentido, iguales

a luces en el día.

Tardes que fueron nicho de tu imagen,

músicas en que siempre me aguardabas,

palabras de aquel tiempo,

yo tendré que quebrarlas con mis manos.

¿En qué hondonada esconderé mi alma

para que no vea tu ausencia

que como un sol terrible, sin ocaso,

brilla definitiva y despiadada?

Tu ausencia me rodea

como la cuerda a la garganta,

el mar al que se hunde.

Jorge Luis Borges

Forzada a no morir

2010-05-23T23:34:00.005+02:00

(los aniversarios no imponen su estructura)

Forzada a seguir siendo
en mí
toda una mano
amiga
que diseña un mundo
de gravedad distante...
y, casi, inversa.

Vengo, indah (recitado por la autora).
Para descargar la canción pulsad aquí con el botón derecho.

Una Luz en la oscuridad

2009-12-24T16:33:00.002+01:00

Tu Luz sigue presente iluminando mi oscuridad

Joshua Naraim

Hasta que vuelvas

2009-11-27T19:35:00.004+01:00

La botella vacía se parece a mi alma.

José Manuel Caballero Bonald

HASTA QUE VUELVAS

Y es que me faltas tú:
como el viento al molino, como a la mar la barca.
¿Por qué cuando te vas, es todo como un rito?

No me acostumbro a esta sombra colgada al fondo de mis ojos,
ni al silencio que roza, susurra, o se acurruca y duerme
ocupando tu espacio en todos los rincones.

Ni al plástico que pincho (para engañar al tiempo)
en la aguja pequeña del reloj del salón,
que ahora no da la una ni las dos ni las tres:
da tu ausencia exacta,
detenida en la hora que nunca fue de nadie, sino nuestra.

Es que me faltas tú.

Y por mucho que mis sueños tiendan a tu universo, aunque le pegue sellos a tu cielo, y notas amarillas que ya, de tan usadas, precisan de chinchetas, no me acostumbro al brillo enjalbegado del espejo que vive en el pasillo, y guarda tus ausencias; que las guarda, las cuenta, y envía tras de mis pasos réplicas de tus huellas.

Aunque te rías, y digas (siempre) que es invención mía:
que un espejo no acecha ni aunque esté en el pasillo,
yo sé que, allí,
en ese blanco oscuro en el que,
quizá, ya ni Dios Se esté Siendo,
se refleja una sombra -que tampoco eres tú-
repartiéndose un tiempo que recuerdo haber visto
en ese otro momento en que lo vemos todo.

Y es que me faltas tú.
Y me quedo... como si me olvidara a mí misma,
en mí misma en alguna otra parte,
y debo recordarme que, lo prometido es deuda,
y que no he de estar triste;
por eso, aunque la imagen diga: «tienes lo necesario», y yo diga:
«sí, lo tengo, tengo ojos. Y ganas. Pero es que... no sé dónde,
he dejado mis lágrimas».

Y es que, cuando te vas.

Hasta que me digo que para no hacer más que pensar en ti,
más que medir tu ausencia,
mejor será que vaya a peinar a la Luna,
a escalar el alba,
o a «saber» si eres tú
o tu amor
o tu beso;
o tu risa,
la que me está esperando en esa nueva estrella que cada noche invento.

Y es que, cuando te vas,
yo me quedo sin ti, y me quedo sin hadas.

Es... Es casi como un rito. Y tú me faltas, tú:
como el viento al molino, como a la mar la barca.

Blanca Sandino

Fuente: http://coreografiadeemociones.blogspot.com/2009/05/hasta-que-vuelvas-blanca-hasta-que_24.html

1 de noviembre 2009

2009-11-01T14:06:00.004+01:00

Enciendo estas velas, añorada Indah,

iluminando tu huella, espantando el olvido.

Desde el corazón,

con el dolor que dejan las desapariciones

Joshua Naraim

Recordándote

2009-10-25T12:54:00.000+01:00

Habitas en mi pensamiento, Indah.

Separada quizá por un hilo de sombra,

iluminada por la luz de un recuerdo:

vivo, intenso y añorado.

Joshua Naraim

Alguien ha entrado en la memoria blanca, en la inmovilidad del corazón.

Veo una luz debajo de la niebla y la dulzura del error me hace cerrar los ojos.

Es la ebriedad de la melancolía; como acercar el rostro a una rosa enferma, indecisa entre el perfume y la muerte.

De "Esta Luz". Antonio Gamoneda

Homenaje íntimo: Emoción y lágrimas

2009-09-23T13:29:00.000+02:00

A Indah, que partió hacía la Luz el 24 de mayo de 2009

Existen personas en nuestras vidas que nos hacen felices
por la simple casualidad de haberse cruzado en nuestro camino.

Vives en mi silencio, en mi recuerdo,
en mi corazón y sobre todo en tu luz.
¡Buen viaje, amiga!

Joshua Naraim

El secreto

Quiero contarte un secreto que empieza

y nunca acaba, que va y viene, y se va;
quiero contarte que cuando poesía y palabra se alían contra el mundo,
descubren en los surcos que el mar deja en la playa,
hileras de dragones de escamas amarillas;
que, cuando la poesía se une a la palabra,
la luz cae,
se apaga y se consume
nombrando uno por uno el nombre de las cosas
(por eso, un verde más oscuro corona las palmeras)

quiero contarte que entonces se incendia la espalda de
las olas, que llegan las sirenas y secuestran al sol,
que lo oculta tras su daguerrotipo hecho de plata antigua,
y después
(mientras lo llora inconsolable el mar)
lo esconden en los pecios de proa de aquel viejo navío
que surcaba otros Mares en medio de la nada; mas
¿cómo puedo contártelo
si tú no me respondes que acuden en su auxilio
bandadas de cometas -pequeñitas y blancas-
que echan a volar cuando muevo las manos?:

(se suceden naufragios en mis ojos)

pero, poesía y palabra,
dueñas del país de mi Nunca Jamás, me impiden naufragar,
y me cuentan que ser feliz
es
algo muy sencillo: es vivir;
es esperar que vuelvan las sirenas que secuestran al sol,
y ver como, mientras lo llora inconsolable el mar,
con un hilo finito, se cose y se descose (Penélope marítima)
ojales plateados para abrocharse al cielo,
(o a lo mejor... son botones, o quizá... el horizonte);
es,
sentarse,
y esperar que regresen
el aire,
las cometas,
y la última ola -la séptima y más bella- que susurra (ahogado, resucitado, ahogado) mi nombre con sus Labios;

es,
esperar que la noche coloque
la luz
en donde debe,
las sombras donde debe,
y el amor...
en su sitio.

indah

Triste noticia

2009-05-25T20:28:00.000+02:00

Me acabo de enterar que indah falleció ayer. Hace unas semanas se encontró mal y ya no consiguió recuperarse. El jueves fue la ultima vez que hablé por teléfono con ella, se encontraba muy cansada. Nunca nos vimos en persona, a pesar de llevar desde el 2005 intercambiando comentarios, correos y conversaciones telefónicas. Ha muerto una gran persona y una gran poeta. Yo no consigo sobreponerme.

Descansa, indah, descansa.

De pétalos va el viento a finales de enero

2009-01-30T13:06:00.001+01:00

(Tras los macizos hay una luz de invierno o de muerte, que susurra promesas de primavera a las ramas, hasta que, enfebrecidas, sucumben a la tarde, tintan de suavidad el filo de las sombras, y los vuelven de seda. En la rotonda, la rosa se marchita en su afán de nacer, y el viento da vueltas y más vueltas, como esta necesidad mía de volver. Volver hasta el mismo poema, una vez y otra vez y otra vez.)

Sé que lo entenderás,
porque dejo de hablar de mí, para hablarte,
a ti, llegado quién sabe desde dónde, y sabe Dios porqué.

A ti -a quien no escribiré un poema, ni aunque un día te amara, ni aunque quizá te ame-,
déjame que te diga que hay dos signos de vida a finales de este desconsolado enero;
y que sobre los mares pequeños que en los charcos ha dejado la lluvia,
aún más azul la luz, alumbra de otra forma, estos, mis espacios contigo.

Cierro los ojos
(las sombras se descuelgan de tejas para dentro; ¿qué será este sigilo,
esta nada, esta desolación?),
y para sí me gana un estruendo de vidrios y raíles.
Suspiro. Si me llamara Julia -pienso- te llamaría Charlie.
Pero ése no es mi nombre.
Ni poseo una llave.
Ni la palabra mágica
que abre las puertas y ventanas cuando -a veces- lo requiere un maullido.

¿Puedes abrir la puerta, Charlie?

Y ella entra, se desliza a tu lado, te mira -si te mira- y se aposenta en su lugar de siempre.
Y aunque se ha traído la lluvia, el frío, el calor, la sed, la libertad, los misterios,
y vuelve de las edades tiernas
deja que te lo diga:
así, cuando de pétalos va el viento a finales de enero,
y la luna, en el límite de su cuarto menguante,
a punto está de dejar de ser luna
-no son mansas las pezuñas del tiempo-
ella se lame, amarillo de Nápoles, tus ausencias, las mías.

Quizá deberíamos mirarnos largamente.

indah

Opus 3 L'estro armonico (*)

2008-12-27T17:00:00.005+01:00

I
Inasible como el despertar de un himno sobre la piel, la ortografía del amor
cincela sentimientos. Lejos, mis manos padecen su metamorfosis.

II
Habré de confesar que me has vencido
pero retraso el momento, necesito de toda mi fuerza para ser mariposa.

III
Con frecuencia (no se conoce el límite de estro, que renuncia a las leyes de la usura)
pido a Dios que te libre de este amor con que me amo: tan egoísta.
Tan amor y tan propio. Tan amor propio.

IV
Es esta noche cuajada de fósiles y ámbar, la mensajera. Y porque el temor me puede,
porque en los hilos del tiempo se perfuma la sangre,
porque leo a los poetas y deseo, más allá del presidio de la carne,
poder decir con su voz mis palabras, la tuya sella mis vacíos.

V
Apresurado, el tiempo me nombra. Huyo.
Conozco un lugar donde conviven entre sí cien mil negruras.
Lo conozco muy bien: sus entradas, sus recovecos; sus engañosas simas.
Lo he habitado tantas veces. Tantas, oculta en él. Tantas, a punto de ocultarme.

VI
Penitencia y ceniza. En la carne y el fuego, en tus heridas, húndeme.
Ya ves, yo, que aseguro que nada quiero, todo lo deseo. Por qué me sorprendo si ni se conoce el fósil del verso más anciano, en el ámbar que custodia suspiro y sentimiento.

VII
No puedo, créeme, aunque quisiera no puedo cerrar mis manos.
Ellas, siempre abiertas, reclaman tu miedo para hacer con el mío la media ponderada.

VIII
Frente a mí, donde la luz en un acto de amor se confunde en sus ramas, los olivos viejos me recuerdan la cita.
Se aviva el silencio cuando no cae como una espada sobre aquel ¡velad!, la sangre.

IX
Duro oficio este de reconocerme. Ahora, cuando los relámpagos
no son más que cicatrices de la luz y del agua.

X
Miro hacia allá, hacia donde las horas cuajan y se espesan: aguardo la estación benigna.
En tanto llega, soy tan inexacta y niña como ese Nadie que tiene nombre propio.
Por eso puedo decir lo que jamás he dicho: creémosnos; volvamos a crearnos.

XI
Por eso, y porque hay un tiempo de soledad y otro de amantes,
hoy no habito en la estación depauperada, sino en la sorpresa que,
como el trazo blanco que desahuciara el luto de la pizarra, surge del L'estro armonico.
Y aun cuando en la distancia no soy más que gobierno en el exilio,
he de vivir, intensamente, mi minuto de gloria.

XII
Sab, xx Jun 21:42
Dormida y todo pareces a divina. Descansa en paz, lo más despierta que puedas,
Tu deseo cumplido; qué poco y qué despierta he descansado desde entonces:
siempre en guardia; siempre impidiéndome preguntar si esa "a", sobraba,
o no

indah

(*) Vivaldi

Feliz 2009

2008-12-27T16:59:00.002+01:00

Lo mejor para ti, seas quien seas, y los tuyos.

Lo deseo de todo corazón.

indah

«Yarak» (*)

2008-10-02T23:23:00.001+02:00

Voy a quemar despacio:
el deseo
el sostenido equilibrio de tu voz
tu forma de quererme
las sombras
el enigma
y mi vestido de gala
en el árido espacio de la intemperie de tu cuerpo

también lo inevitable:
la mentira
lo vano
lo que ofende
la insolencia
las miradas vagas
los desiertos reales
los cambios de estaciones
y mi propia conciencia
que me advierte
de que podría prolongar esta enumeración hasta mañana.

Sin fiador ya: salvaje, libre,
volaré en pos de los pájaros heridos de mis sueños.
Hasta que vuelva a existir.
Hasta que vuelva a estar
a ser
a respirar.
Hasta que de nuevo te encuentre y me recoja.
Hasta que te dé nombre.
Hasta que te nombre.
Hasta que, otra vez, te evoque como un credo.

indah

*Yarak: palabra de origen indio. "Se dice que un azor está en «yarak» cuando se encuentra óptimamente templado para la caza".

Siempre paseo cuando estoy contigo (rv)

2008-09-18T14:33:00.005+02:00

.....................................Ahora siento la pureza de los límites y mi pasión no existiría
....................................si dijese su nombre.
............................................Antonio Gamoneda

Es suicida, ahora que siento la pureza de los límites,
ceder al pensamiento de pasear contigo
aunque sea por lugares que cada día invento
(me gustan los sitios que sólo yo conozco)
De cuando en cuando, lo sabes, me enfurruño,
entonces, en el cielo pinto una nube que empieza siendo oscura
y luego, como clarea a medida que intuyo tu sonrisa,
la ilumino con blanco y ocre, o amarillo,
y retoco las sombras de los árboles: ahora han de ser más azules.
A izquierda, a derecha, o al final del camino, pinto una Venus,
pero si me doy cuenta de que la encuentras bella,
le cambio los ojos, y la boca
(hasta la voz -que ella cree la suya- se la he cambiado yo).
Y tú me ves hacer, y me preguntas: ¿no crees que se parece a ti?
A lo mejor, respondo, o a lo mejor soy yo quien se parece a ella.
Sé que cuando te lo digo- aunque lo intentas- no puedes evitarlo
(es suicida ahora que mi pasión no existiría si dijese tu nombre, lo sé)
pero, si finalmente tus brazos me rodean,
tomo una tiza azul oscuro, y otra que, aunque no lo es, parece plateada
y en mi dibujo, si se deja -que a veces no se deja-
pinto muchas estrellas en el cielo,
y una luna muy grande, o una luna pequeña,
eso depende.

indah

La memoria de ti

2008-09-03T10:54:00.002+02:00

------------------------------------------------------------ dedicado

Desde aquí, donde estoy, veo cómo los álamos
desgobiernan la luz del mediodía,
cómo, avaros, la atesoran, y cómo, ella,
huye de entre sus ramas
abierta y paralela a sí -abanico desnudo de país y varillas-,
dejando atrás dos raíles de consistencia incierta, y una queja:
como un ir y venir de vagones estrechos de un verde indefinible.
Indefinible no, aciago.

No recuerdes, no debes recordar, me digo,
y el pensamiento, aún en “en carne viva”, se interna
por los mapas maltrechos y enroscados,
amarillos cual piel sin estrenar de serpientes antiguas.
Y conspira.
Y deambula.
Y planea también su no regreso.
Pero la senda que conduce hacia el miedo, Susana, es siempre de ida y vuelta.

Qué obstinada la pleamar de sombras, pienso, y qué densas y oscuras
a pesar de ese signo tan igual a su igual con que la luz abraza su negritud.

La tarde, que ha quedado a merced de quien quiera adoptarla,
es aduana huérfana,
es carta a medio abrir,
es apócrifa como un pañuelo que a nadie dice adiós,
y tan inútil como una letanía de lágrimas
que arrancase a mis ojos -con sus dedos de limón y canela-
la esencia del primitivo barro: del barro primigenio,
inalterable ya,
que guardará por siempre tu memoria.

La memoria de ti.

indah

De ángeles y tiempo

2008-09-01T20:06:00.016+02:00

Reconozco esa voz que habla del mar:
me llega desde donde la luz, lejanísima ya, duplica la estatura de mi sombra.
Reconozco esa voz que me reclama
para mostrarme en el ácimo espejo de las olas
la cruz con la que un ángel libró de todo mal mi nombre,
antes de que el granito pregonara ufano su dureza;
y antes, mucho antes, de que se doblegara al tesón del tiempo, y de las gotas.

(Hablo de un tiempo tan remoto, como la edad sin tiempo del insecto.)

Oigo tu voz. Sé que me llama, me apresuro. Y desde allí
-tú pléroma, yo arjé-, desde el hambre más honda,
puedo invocar tus manos, el secreto del fuego, la fuerza de los vientos,
la pericia del agua,
y el asperón redondo y fino de la tierra que habito.

(Me abrasa la sed sin compasión de las salinas
y padezco la ceguera de quien año tras año espera que germine la semilla: mas reconozco tu voz.
Puedo. Es más de lo que quise, mucho más).

Por eso, nada ofrezco que el corazón no sepa contener:
yo intuyo el mar cuando aún es imposible sentirlo,
y tú... cuántas y cuántas veces invento que me quieres,
y que podrías hallar, si los buscaras, trocitos de pizarra entre mis dedos.

indah

Fui

2008-08-13T10:16:00.001+02:00

Lo sé,
con frecuencia confundo los momentos,
y los porqués de cuando fui
o vine.

Mas recuerdo, lo recuerdo muy bien,
que pudiendo quedarme en tu límite,
fui.

Lo que no sé
(aún)
es si fui a decirte: compréndelo, no es fácil ser sublime
sin interrupción ni descanso,
o si fui,
solamente,
a salvarte de mí.

Fui.

Entonces.

indah

Movimiento

2008-08-09T21:08:00.006+02:00

Indago en mi trasfondo siempre igual y distinto,
y me comparo: soy lo que callo y lo que no.

De allí llego, de donde el agua recrea el vuelo tembloroso de los pájaros.

Llego como recién venida del misterio:

--------------- porque me crecen flores en los ojos
--------------- porque las baldosas procesionan bajo mis pies
--------------- porque palpita mi memoria en ti.

Aún desconociéndome,
me encontrarás en mis palabras:
yo soy la calle que transitas;
horado mi pensamiento, cesto para atrapar ríos,
me palpo, y me reconozco mapa, desierto,
montaña de limón y laureles de tus países soñados,
aun cuando yo no era.

Luna en cuarto menguante, dibujas sobre la playa mi perfil.
Avenida que da al mar, eres.
------------------- Sonido a bronce y trémulos violines.
------------------- Caricia.
------------------- Maceta de siemprevivas.

Se puede, sí, se puede
decir lo mismo con palabras desconocidas, tantas veces.

--------------- Tantas.
--------------- Tantas.

«Movimiento» es la palabra perfecta
y yo no encuentro la que necesito, como la necesito,
para nombrar tu (mitadmía) soledad
en los extremos ciegos
en los que siempre coincidimos.

indah

Y es que he empezado mal

2008-08-03T17:00:00.016+02:00

Llevo un rato, largo, tratando de escribir algo medio decente sobre la poesía de Chantal Malliard. No. No. Y es que he empezado mal. Yo no podría escribir sobre su poesía, ni sobre la de nadie: no tengo conocimientos suficientes para hacerlo. Trato de expresar, es lo único que puedo hacer, lo que su poesía supone para mí. Su poesía, y su poesía en su voz.

Desde siempre me ha gustado Chantal. Recuerdo, y no todo lo bien que me gustaría, una entrevista que publicaron en un diario nacional, o virtual –lamento haber olvidado cuál-. Respondió a una pregunta haciendo una clarísima separación entre poesía y filosofía (ella es filósofo), venía a decir, pido perdón por interpretar sus palabras, y quizá equivocadamente, que lo filosófico precisa de investigación, y por lo tanto, de una disposición para ello, en tanto que lo poético no necesita de voluntad; todo lo contrario.

La poesía es ritmo; música, y, por ello, y vuelvo a interpretar mi recuerdo (mejor será que no, voy a ver si la encuentro en google; ajá, abajo copio el link) .

Textualmente, decía:

“Lo que no se puede hacer es filosofía cuando se hace poesía ni poesía cuando se hace filosofía, eso descartado.
P. ¿Por fidelidad a los géneros?
R. No. Creo que es una cuestión de ritmo, de musicalidad. La musicalidad poética está reñida con la indagación filosófica que, como digo, es voluntariosa.”

Para mí, su opinión quitó importancia a las muchas discrepancias que existían –que existen- entre quienes son partidarios de lo que se considera “poesía del sentimiento”, y los partidarios de otras corrientes.

Recitando, Chantal me recuerda a una amiga que lo hace muy bien: su trabajo lo requiere. Quizá, por eso me han parecido distintos algunos de sus poemas. Por ejemplo: Escribir, que forma parte de su libro Matar a Platón, Premio Nacional de Poesía 2004, os lo recomiendo (también oírlo, además me parece que está entero), lo encontraréis en el enlace que copió vertigen.

Recojo algunos versos, al azar, de modo que poner (...) entre cada uno, aunque alguno es posible que guarde el orden que ella le dio:

Escribir para descansar
Escibir a pesar de la derrota ya prevista
(...)
Escribi con derecho al llanto
Como si cerrase los ojos, para no cerrarlos
Para sentirse viva, aún
Escribir como quien deja la luz encendida
Con palabras pequeñas.
Palabras latigazo, como.. demasiado.
Escribir todas las muertes es mi muerte
Escribir para perdonar, para ser perdonada

(de Escribir)

Nada, nada entre las letras que escribo
(...)
En mis palabras, nada.

Nada sobre la nada que describo
(...)
que late y luego me devora con la voracidad de un animal hambriento
Hasta que no queda nada de mí salvo esa nada que todo lo vomita
(...)
Las cuatro letras que lo indican
Y el mismo latido feroz que me devora,
Pronunciando tu nombre... pronunciando tu nombre.

(de Juegos de Magia)

Dime, dice, oigo.
Dime lo que he de hacer...
Dime qué fue de mí.

(de Dime)

Escribo porque tal vez no hablo.

N o...

m e

suel tes.

(de Aquí)

Por encima de mí, me sobrevuelo; así termina su poema Pasión. Estremece escucharlo.

Estremece por lo sincero que suena en su voz, y porque, como bien dice: “no tengo problemas en desnudarme, en expresarme en los detalles mínimos cuando escribo.” Recuerdo que pensé: menos mal, y también, que sus palabras me sirvieron para responder a mi madre que, a veces, aún se sorprende. Me reprocha que digo que escribo sólo para mí, y después, voy y se ‘cuento’ a todo el mundo. Tiene razón.

Aprovechar que Internet nos ofrece tantas cosas buenas, acceder al enlace que ha dejado vertigen, y escuchar a Chantal. Merece la pena.

indah

http://www.elpais.com/articulo/semana/creo/corazon/tengo/elpepuculbab/20070616elpbabese_1/Tes

De lo diario

2008-08-01T22:56:00.004+02:00

----------------------------------- Yo lo sé.
----------------------------------- Pero existes.
-----------------------------------Y lo sé.
-----------------------------------Saberte me resulta inevitable.
----------------------------------------------- R_Calle

Con la distancia usual.
Con la distancia casual.
Con la distancia discreta. Con distancia.

Así, y con el simbolismo de la fórmula,
donde el engaño es siempre anterior,
busco, frente a la acomodaticia y fastidiosa
aquiescencia de los hechos,
la simplicidad del pensamiento abstracto
(y qué lento; y qué implacable el tiempo
y qué cansina y siempre igual manera de morirse).

¿Sabes, amor mío?, hay muertes que renacen al primer desafío,
que vuelan como las aves que posaron en mí el plumón más suave de sus alas:
aquellas que, con sus finas garras, horadaron mi tiempo, ¡ay!:
habría de ser faquir, y serían profundas mis heridas.

Lo sé. Yo lo sé
y porque «saberte me resulta inevitable»
(te amo tanto)
me gustaría decírtelo como si dijera, únicamente, que te amo.
Mas empiezo a creer que nunca se puede probar nada:
y qué exhaustivo, qué doloroso ejercicio de imaginación.

Necesito que existas.
Que no cambies.

indah

Por decisión propia

2008-07-27T14:53:00.009+02:00

------------------------------------------La realidad es que estar triste
--------------------------- -------------es lo más parecido a tenerte
-------------------------------------------------Ernesto Pérez Vallejo

(Ya acampaba tu voz en mi regazo:
amarte... era un súbito temblor).
Hoy me hablas de lunas.
De lunas y de vientos, de vientos y de velas
y creo que no entiendes
(no son sólo palabras ni yo inmune)
no entiendes que toda vela duele.

También amar así

(la desmemoria es fría amor,
como un puñal de hielo).

Cruzarán este puente
-cualquier otro- todos los siglos,
todas las edades
y aún seguirás entretenido
-muy húmedas tus manos- en retocar mis rasgos.

Arcilla. Toda yo, arcilla.
Toda yo asida a ti
y sumergida en ti
por decisión propia.

indah

PD
Por fin lo doy por terminado, más de tres años...

Tormenta

2008-05-19T22:17:00.006+02:00

Qué avaricia, pienso:

nada dejó a su paso que fuera tuyo y mío.

Deseaba saberte; deseaba saberte más adentro (sí, más adentro)

pero hasta el saboreo de sentirme

y de saberme amada en tu silencio, se ha llevado.

A mis pies, dibuja la tierra el último aguacero.

Pasa la lluvia. Todo pasa. Pasan las palabras, las miradas,

las palabras, las lágrimas,

y aunque más añil y más mía

conservo la dicha de haberte amado así, como te amo,

y aunque de nuevo oigo mi nombre, me demoro:

ansío hallarte en su último aleteo,

pero ellos -los pájaros-, como tú, como yo, olvidaron su vuelo.

indah

......

2008-05-05T23:32:00.004+02:00

El tiempo -el mío- anida en tus árboles
y espera.

Anida en tus silencios
y espera.

Y sobrevuela tu horizonte. Y el mío.

Si fuera luz... ¡ah, si fuera luz!

Si yo, hoy, fuera luz,

me despañaría -cosmo abajo- hacia ti.

(Un fulgor)

y sabrías que estoy.

(Un fulgor)

y sabrías que soy.

Y es que alguien ha de recitarnos la verdad.

Nuestra verdad.

indah

«Yo morí de un corazón hecho cenizas»

2008-04-30T00:14:00.007+02:00

«Yo morí de un corazón hecho cenizas»

( Crommelynck.)

Pero siempre te encontré en la belleza,
(inalterada) cuando me escuchaba decir: te quiero.

II
La oscuridad avanzaba por delante de mí
(desde entonces habito en la penumbra)
y corría en todas direcciones,
y preguntaba: ¿lo habéis visto, decidme, lo habéis visto?

III

(Mi corazón hecho cenizas, mi espalda, toda ojos)

interpreté mi destino que un espejo roto me leía:
yo soy mi voz,
soy mi memoria de mí;
mi memoria y mi voz,
soy yo, dije:
e ignoré sus augurios; y creí en el milagro:
desenterré la esperanza.

Y bajo lo que fuera cielo,
deseé ser arena de grano fino,
volver a ser desierto,
y cielo,
y acústica,
y capilla,
y lágrima
y cristal,
y sombra de tu sombra
y llama fugitiva entre tus dedos.

Deseé, a qué negarlo, desatinos. A pie firme. Frente a todos y todo
(relámpagos de amor a borbotones).

(Mi corazón hecho ceniza.)

VII

Pero alguien, algo, separó el juramento de tu sangre y la mía;
alguien, algo (como la rosa al pétalo que la hizo bella y única y perfecta),
la dejaba caer, con oficio, con lentitud medida;
y alguien, con una pluma, veteando latidos
la extendió sobre mi cuerpo tan frío, tan de mármol
y con ella, extendió un camino sin fin de lutos y de duelos
(tan ajenos, tan propios.)

VIII

No cejé. Aún siendo mi voz piedra, no cejé:
mi boca pronunciaba los nombres de tantos olvidados
-uno por uno me devolvía el eco los ecos de su olvido-
¿quién podría escucharme, amor, si no me escuchas tú?
¡Quién, liberar mis pies hundidos en toda esta ceniza cubierta de deshechos!
(tanto horror rodeándome); y quien, de esta condena.
Sé que este amor, ¡este amor!, no me permitirá morir,
pero dime, si alguna vez me necesitas, si alguna vez me llamas,
cómo, dime cómo amor mío, cómo podré acudir:

"Yo morí de un corazón hecho cenizas"

indah

Sortería de amor

2008-04-28T21:54:00.003+02:00

Qué soledad en blanco y negro,
y qué apetencia de lágrimas
se me han quedado perdidas en la arena
en esta tarde-noche de domingo.
Junto a ti, cerquita de la mar,
frente al sol que se resiste a naufragar en ella,
y que mientras juega al escondite con las olas,
la acaricia y se mece,
y besa, con un beso color naranja,
las húmedas ondas de su pelo.

Hay sortilegio en esta tarde de domingo:
sortilegio de amor y de caricias.

Y qué hechizo el de tus palabras
que todo lo aquietan cuando llegan,
y hasta parece que se detiene el mundo:
como tú, como yo,
como mi pensamiento que dormita tranquilo,
y sosegado ya, entre tus sueños.

Hasta que el sol, igual que un toro encelado
en el blanco capote de la luna,
responde a la llamada,
y en el apasionado abrazo de la noche
-tan largo como el nuestro-
se funden la mar, la luna, el sol y el cielo.

Sortilegio de amor.
Sortilegio de amor y de caricias. Sortilegios.

indah

Ser madre <> Ser madre

2008-04-24T23:49:00.003+02:00

Así es. En esta España nuestra vivimos momentos en los que, cuando uno se detiene y piensa, y piensa, y piensa, no sale de su asombro.

Vea usted si no: en España, una mujer, puede tomar la decisón si tiene dieciseis años (y de esto no estoy muy segura pues hay en la alacena –esperando – un nuevo proyecto de ley), de abortar. Incluso si tuviese menos, y sin conocimiento de sus padres, podría optar a la pildora ‘del día después’.

(Hay que fastidiarse, a su madre –madre como ella podría serlo, nadie le va a informará de sus derechos de madre, ni de qué cosa le van a dar a su hija, ni de las consecuencia que tendrá que se la tome).

Podría criticar lo que he dicho anteriormente, lo que he dicho antes del paréntesis, pero no lo hago porque soy mujer y no sé que haría yo. Ni idea tengo de qué haría -¿qué haría?- si pensará en que no tendré ninguna ayuda si, embarazada, decidiera seguir adelante y ejercer mi libertad de ser madre frente a mi libertad de quitarme de en medio a la futura criatura que seguramente, no sólo me comerá a mí, sino que me amargará la vida con sus exigencias y caprichos, pues –dicen los psicólogos, tendrá tal cantidad de traumas al haber decidido yo --- y me hará culpable de ello--- traerle al mundo, sin un padre que le preste su figura para hacerse hombre, ni una buena madre (al menos eso se sigue diciendo, e influye en la decisión de abortar, o no) con la que compararse para hacerse una mujer (o lo que sea) de provecho.

Bien, pues solucionada la situación en uno u otro sentido, llegará un momento en el que, tras decidir lo que hayas decidido con toda la ayuda posible de este Gobierno que es tan ‘progue como censor de sites web para según qué ciertos estamentos si mi decisi'on fuera abortar, intentarás convencer al ministro de turno de que –por ejemplo- tú, y con mucho más fundamento que otros- no estás dispuesta a que a tu hijo(a) le ‘empapucien’ a lo bestia y sin anestesia, semejante tocho (por decir algo suave) denominado: Educación para la Ciudadanía.

Y claro, pensarás que ejercer tu derecho de objeción va a ser (será) tan sencillo como convencer al psicólogo (virtual, por supuesto), de cuánto, y de qué forma, tu embarazo afecta a tu salud psíquica. Tanto, que has de abortar a las veintitantas semanas.Y total, porque se te olvidó tomarte la pildora anticonceptiva (y cuánto, cuánto lucharon las generaciones anterirores a la tuya: la de tu abuela, la de tu madre, para que tú gozaras de tal derecho: ser madre con todas las consecuencias; no serlo porque no te daba la gana, o porque nadie te iba a ayudar a vivir tu maternidado, o porque no tenías edad ni capacidad –o quizá sí, y no supiste cómo- para decirle al ‘andova’ de turno que se dejará de tontería y tomara las precauciones debidas –y él, claro está, dijo: un jamón con chorreras maja, ya puestos, pues... -

No sé cómo... bah, dejémoslo en que no sé cómo explicarlo. Pero si tuviera que hacer una tesis sobre el fariseísmo –que no es el caso- tendría mucho camino recorrido, y si no fuera tan serio, pues está en juego una vida, diría que esto es como lo del trasvase que no es travase.

(Soy consciente de que no todos somos capaces de olvidarnos de ‘NOS’ y pensar en el otro. Pero todos debemos de ser capaces de calcular que un euro vale 166 pesetas, y que dos euros no son una bobada, sino que son trecientas veintitantas pesetas. Soy consciente de que, en ocasiones, es tal nuestro egoísmo que ni siquiera somos capaces de pensar).

«Si les fleurs étaient en verre» II

2008-04-15T23:09:00.002+02:00

------------------------------«Si les fleurs étaient en verre
---------------------------------------Robert Desnos

Con palabras, y esa pregunta que aún violenta el blanco del papel

----------------(¡abrázame!)

------------------------No.

--------------------------------No.

----------------------------------------No.

Quería decir: dime,

¿crees que existe otra muerte después de la primera?

(Abrázame, abrázame amor, no creo que pudiera soportarla).

indah

«Si les fleurs étaient en verre»

2008-04-11T22:00:00.007+02:00

«Si les fleurs étaient en verre»
Robert Desnos

Que no conozca tu ojo izquierdo la oscuridad del derecho,
podría, como se desea la fruta prohibida, desearla.

Y qué que suene absurdo.
También lo es mi fracaso cuando quiero explicar el silencio
(el mío, a veces) con palabras.

indah

A ras de la palabra

2008-04-06T22:52:00.007+02:00

No te preguntes por qué huye la tarde con el perfil de tus manos
enredado en sus sombras,
o de dónde sacó la mar ese aspecto de espejuelo de feria
que las trae, las deforma, las lleva y las forma de nuevo.
No te preguntes por qué huele a romero y a menta si es invierno,
o qué le ocurre al brandi que quedaba en tu copa.

No lo hagas, o pensarás en mí.

Y no importa si para entonces se me hubiera ocurrido envejecer,
o se me hubiera ocurrido ser vulgar y morirme: yo he de surgir del mar.

Como en medio de un deslumbramiento, he de surgir del mar
porque incluso si hubiera envejecido, o muerto,
aún conservaré en las mejillas el rubor del vuelo de una alondra,
y en los ojos, donde un día encontraron cobijo los zorzales,
descifrable- podrás hallar el código de un dialecto antiguo
que sólo ellos (y tú) conocen; y el tacto y el sabor de la fruta
(de la fruta madura de los primeros besos) en los labios.

Yo he de surgir del mar. Recuérdalo. Me debes el indulto.

indah

«en las heridas firmadas por mi mano»

2008-04-04T22:15:00.004+02:00

Cada mañana me despierta una queja.
Suena como un crujir de cuadernas
(de cuadernas antiguas, con miles de matices
del color primitivo que quizá fuera ocre).
El marinero iza la red (una red que antes no existía):
boquean, atrapados en ella, adjetivos, adverbios, conjunciones, pronombres.
Y es entonces cuando recuerdo un poema de García Montero,
he olvidado el título -mas no creo que importe-,
y sé que estoy allí (o aquí) frente a un códice,
o frente al mar que aborda las palabras, los gestos, los lenguajes distintos.

Estoy aquí igual que él. Igual que, él dice, están los demás,
porque vine a creerme esta verdad
-la que veo-
que se repiten un día y otro día, y una vez y otra vez
«en las heridas firmadas por mi mano».

¿Por qué, me pregunto, te hablo de Sara y su mirar atrás,
si lo que quiero es hablarte de mí?

indah

Sshhhh...

2008-03-29T23:37:00.003+01:00

- Llegar a volver (a ti) es tan difícil como irse. Lo sabes.

- Te vas con tanta frecuencia que,

- me voy con tanta frecuencia, que... My dear, India (la India, pensé) es un país enorme, pero estaré aquí muy pronto.

- Sólo quería.., te interrumpí. Bueno, no sé qué quería, pero lo que no quería es que te sonara a queja.

-Sshhhh...

(Quizá otro día no, pero hoy me fastidia. Tendré que entrar al salón, y saludar. Y yo sólo quiero mirarme en el espejo: me he traído tu mirada en los ojos. Y en mis labios, el tacto del silencio que has escrito en mi boca).

Como de costumbre no hay noticias. Son buenas noticias.

(Ahora mismo, cuando pienso en qué sencillo y qué seguro y qué sincero es volver a ti, siento -y cuánto- que no conozcas la dirección de esta 'libretilla').

indah

De Gloria

2008-03-25T00:20:00.016+01:00

Es Domingo de Resurrección, dije

y dejé de jugar a medir tus manos con las mías.

- De Gloria, me corregiste.

- Calculo que una vez y media, dije.

- De Gloria.

- De_Glo_ria. Y te dejabas querer.

(Te dejabas querer, sé que te gusta)

indah

Del tiempo también roto.

2008-03-20T22:49:00.008+01:00

Toda amor. Toda tú,
en la breve eternidad de serme
como se es el agua en las hojas del árbol, así te amo.

Toda haz, toda envés -como ellas-, así te amo

Así, y hacia dentro.
Y circular.
Y concéntrica.
Toda yo conteniéndote.

Y porque te amo así,
de nuevo te perpetúo en mi memoria:
hoy, este día idéntico a otro día,
con azul del mar al fondo
-más honda que ayer la sombra de mis sueños-
y el corazón herido hasta el silencio.

indah

Real. Y Real

2008-03-19T01:20:00.006+01:00

Me ha gustado el comentario de Carz, no sé cómo se las arregla, pero siempre me hace pensar.

Le hubiera dicho, por ejemplo, que aunque hay líneas y líneas, alguna, a veces, resulta más decidida. Mejor dicho, y esto no podríamos aceptarlo así como así si tuviera vida -que no la tiene-, más honesta. Por eso es capaz de recoger y conservar de forma natural e incondicional.

Le hubiera dicho (bueno, le hubiera amordazado para poder decírselo), que hay líneas paralelas y perpendiculares y curvas y rectas y cortas y largas; y quebradas.

Y poligonales.

Y hasta poliédricas.

Infinitos puntos condenados a no alcanzar jamás un destino al que llamar fin. Y es que, le hubiera dicho también, han nacido con un pecado original que, como de costumbre -ya sabes- deberíamos pensar si fuéramos lógicos, no es culpa suya ("que no es su culpa", se dice en mi tierra). No sé si habría que entrar en intimidades. Decir que tras distinguir los números que componen la recta real en tres categorías: (naturales, enteros y racionales), podría parecer que ya hemos terminado su clasificación, ¿no es, acaso, íntimo?

¿Decir que no, que aún no. Que aún quedan "huecos" por rellenar en la recta de los números reales: de ahí los números irracionales, ya sabes -le hubiera dicho-, aquellos elementos de la línea recta que cubren los vacíos que dejan los números racionales, no es acaso, demasiado íntimo?

Porque, qué decir de ésos. Ésos, sí. Esos elementos de la recta real que no pueden expresarse mediante el cociente de dos enteros y se caracterizan por poseer infinitas cifras decimales que, para colmo, no siguen un periodo definido, ¿sólo que de ese modo puede definirse número irracional como decimal infinito no periódico?

Vale. Lo reconozco. Reconozco que no me ha sido sencillo aprobar ampliación de matemáticas, y también reconozco, y eso que, creo, estoy un poco harta, que todo lo anterior no eclipsa el tacto de la arena que, iba a decir, es tan real como el sentimiento. Pero tratándose de numerillos, me temo que (te) estaría concediendo demasiada ventaja.

Real. Y Real. ¿Quién da más?

A merced del miedo

2008-03-13T22:54:00.003+01:00

Aunque hacía calor -demasiado-
oculté las manos.

Y en la línea del forro, ya sabes: ahí donde
por mostrar escondites secretos se descosen los bolsillos,
descubrí -de nuevo- el tacto de la arena fina. Ya sabes, la de la playa.

(La has guardado sin lavar -la chaqueta-, me dije).

Y pensé en ti. No fue alegre la vuelta a casa.

Has de acostumbrarte -me dije-.

Y asentí, y pensé en ti y en aquello que dice Olvido García Valdés:

"Terminada la juventud,
se está a merced del miedo".

Y antes, me hubiera gustado decirle. Y después.

indah

De la rosa de Kawasaki, Nalingi botondi y otras hierbas

2008-01-28T23:36:00.000+01:00

A punto de acabarla estaba. A un tris, pero tris, ¿eh? cuando le escuché. No sirvió de nada que recitara mentalmente: cuatro C y K y Q, seis: S, etc. Ni que sonriera al oírme decir: tractor, y encadenase a ésa, nueva palabras más.

Ojú. Y es que tiene razón un amigo mío: es malísimo oír la radio. Mucho mejor, pero mucho mejor, ver la tele. Harta estoy de repetírmelo, pero es que no aprendo.

Tampoco aprendo a dejar de pensar. Cachis. Y esto viene a que siempre me pareció algo descortés, la verdad, que el libro del 'buenEmbajador' hiciera hincapié en que por cortesía hacia los habitantes del país que te acoge, deberías dirigirte a ellos en tu idioma. Siempre me lo pareció, sí. Hasta hoy. Y es que tras oír a nuestro máximo representante de 'Exteriores', he de reconocer que hicieron muy bien tratando de evitarnos -en lo posible- sejemante ridículo.

Lo sé, lo sé: mala ciudadan, mala patriota, y peores cosas. Y, seguramente, lo que digo es pelín demagógico. Qué le vamos a hacer.

Acuna matata, amigos. Me voy a la cama. No vaya a ser que alguien considere progresista que, si bien no puede conducir por mí, si puede quedarse con ella a cambio de 'regalarme', graciosamente, una de mis sábanas.

Era Agosto, y hoy... es 12 de Enero.

2008-01-13T22:00:00.000+01:00

“Si mi cuidado es causa
de disgustarte,
mira que es imposible
el olvidarte;
que si pudiera,
sólo por complacerte
mi amor lo hiciera” (1)

Hoy he llegado tarde y he de contentarme con tratar de entender tu última nota. Y con dejar que ruede esta lágrima por la contraventana (y desear que caiga sobre la rosa que te gustaba tanto). Y con acariciar el pasamanos que fuera tu apoyo tanto tiempo. Y rescatar tu espíritu de la mecedora en la que te sentabas, e imaginar tus ojos -tan limpios como los de mi amiga Olvido. Con proyectar tu recuerdo y repetirme que ni siquiera estas cuatro paredes que cobijaron tus últimos años, y tus sueños que olían a alcanfor, podrán contar de ti lo que yo, si no fuera discreta, contaría.

Te imagino sonriendo, y a un tris de recordarme mi promesa. No temas. Jamás recitaré aquellos versos que escribió para ti, quien fue, y ya entonces lo era, un gran poeta. Lo prometí y, además (lo sé, lo sé, soy egoísta, mucho) quiero guardarlos sólo para mí.

He llegado tarde. Y he de conformarme con recordar tu voz entonando las coplas que te enseñó tu madre, y con el sonido que tus manos le arrancaban al aire, cuando lo desarmabas replicando los palos más profundos de tu tierra. Y con tu risa que sonaba joven. Y tu aroma, el de tu alma, más limpio -aún- que el de tu cuerpo; sí que aquel, ¿lo recuerdas? que a ti te parecía que, después de casi escamondarlo -como solías decir- aún no estaba lo suficientemente limpio para sentarte a mi lado. Tú, que un día, a escondidas, me diste mil pesetas para que te comprara un perfume, y desde entonces olías siempre a Chanel. ¡Qué bien huele!, decías, claro que, mil pesetas, son mil pesetas. Yo sonreía. Y sonrío: lo usabas con tanto cuidado, por lo de las mil pesetas, que tan sólo muy de tarde en tarde podía decirte: sí, tienes razón, huele muy bien: claro que... seis euros, son seis euros.

Qué bueno fue aquel cambio. Fue el mejor que he hecho en mi vida: al fin y al cabo, en tu perfume había tantas historias para leer, o más, que las que hubiera podido encontrar en el libro que... en cualquier libro, en el mejor libro. ¡Y qué suerte, qué suerte la mía!; qué suerte poder sentarme a tu lado tantas veces. Porque tú, tan menuda como sencilla, eras así: disfrutabas no siendo, para, de esa manera, engrandecer al otro. En eso no tuviste suerte: aunque trataba de aprender de ti, nunca estuve a tu altura.

He llegado tarde. Y ahora, mientras te pienso, y te escribo y te describo como puedo (eras tan especial que escapas a cualquier descripción y yo no sé hacerlo mejor), recuerdo lo que un día me dijiste, acariciando aquel regalo que adornaba siempre tu muñeca izquierda, mientras, impaciente, esperabas la llegada de tus nietos: "el olvido es un sentimiento tan pobre, por no decir mezquino que, por no tener, no tiene ni reloj". Lo comparto (cuánto amor había en aquella expresión) . Y lo conozco. Y lo reconozco. Y puedo deletrearlo.

Sé cómo duele, y me duele.

Sé, también, que te prometí un poema. No me lo reproches: no tengo el ánimo para poemas y, además, pienso que mi mejor homenaje, a la espera de que un día llegue, si es que llega ese poema, y ya que he sido yo quien ha llegado tarde, es continuar rellenando la hoja en la que apunto los ‘Debe‘ que te debo:

....murió porque era muy mayor
"....entonces sólo dio un paso más: a ellos los pierdes -únicamente- si dejan de quererte, y no es el caso...."

indah

(1) Desconozco el autor.

Días

2008-01-08T00:14:00.000+01:00

Ésta, lo sé, va ser una larga noche, y no puedo -aunque lo intentase- acortarla.

No hace mal día, aun cuado, sobre el mío -el mío- hay nubosidad variable.

Miro la cámara que me han dejado, he de hacer un How to.

How, me digo.

Te den morcillas, me respondo.

Sí, tengo un mal día.

¿Y? Y me sonrío -sí a mí- Quién, si no, lo haría.

Sssssssss....

2008-01-06T10:39:00.000+01:00

Ssss.... hmmm... veamos. Parece que sí.

¡¡¡¡Ya han llegado Los Reyes!!!!

Vayaaaaaaaaa, cuántos, cuántos paquetes. Jolines.

Venga... adentro, y que cada uno coja su regalito.

¡Felicidades!

2007-12-24T10:39:00.000+01:00

Feliz Noche Buena.

Feliz Navidad.

Feliz 2008

Carta de Ajuste (Anchura fija -de letra-)

2007-12-18T21:38:00.000+01:00

Una, dos, tres, cuatro bolsas, ¿y la otra?, ¿y la otra?, ¡no puedo creerlo! ¿La he perdido? Pues a ver quién es la guapa que retrocede ahora. Tú, claro, y me señalo. Así que descalzo mi soledad -dichosa ella- y la echo a andar por delante de mí; con suerte «cuidado con el perro, muerde», me abre paso. Pero no sirve de nada, me han mangado la bolsa, la tarde y lo poco de buen humor que me quedaba. Ojalá aparecieras tú, espada y cabeza de dragón en mano, y vaciaras de brillos los escaparates, y las calles de niños, y de mayores, así podría mandar bien lejos los tacones, y aún más lejos de donde llegan, las punteras que se han puesto de moda. Niños y más niños. Ganas me dan, si no fuera porque «pueden estar armados» que decía no sé quién, de tocarlos para asegurarme de que no son atrezo navideño. Cómo puede haber un ejercito de «locos bajitos» (Gila), tres Reyes Magos, tres pajes, tres camellos, y ningún taxi libre, me pregunto.

En medio de este barullo, de este guirigay intermitente y mixto, mitad risas de fresa, mitad risas de nata, como si fuéramos más felices que nunca o por primera vez o a saber qué, camina mi soledad a empujón limpio (y a la suya, señor mío, átele las manos, ¡vamos hombre!), camina más descalza, y aún más sola, mucho más, porque yo, aunque quiero cruzar, no puedo: aquí no hay pasos de cebra, hay pasos de bestias, y ella va dos calles por delante de mí. Vaya caca de plano me has dado: «todo resuelto, miras el plano, y todo resuelto», ¡no me entero, y no tengo cobertura! Hoy acabo perdiendo hasta a mi soledad, porque ella es así, de esa manera: la saco a pasear y si no estás tú, no se queja del frío ni de nada, pero le da por recordar los restos de poliéster blanco y las orejas de mi elefante rosa tirado en la basura, y a su pensamiento no lo detiene nada, ni nadie: ni los goterones helados, ni la señora teñida de rubia americana que no se calla, y habla, y habla, y porfía de leche en polvo americana, de queso americano y de que el frío de antaño sí era frío (no comprendo por qué no se olvidan esas historias, aunque... ¡mi reino por un egg «Kinder», un «Kit Kat», o por un trozo de pan y dos onzas de chocolate, me da igual que sea áspero y negro!)

Estoy harta, no solo tengo hambre, he perdido dos regalos, y casi me han tocado el... pundonor, sino que mataría (es una licencia poética) a quien me ha vendido los zapatos. De un susto, sí: apuntándole con uno de ellos, o con los dos, al costado izquierdo, o al derecho (por aquello de que no te etiqueten).

El autobús es una pesadilla pública a precio de privada. Un niño llora y me mira con cara, ojos, y mocos, de pocos amigos. Y es que los críos de ahora lloran a ritmo de videojuego: insert coin, insert coin, y no puedes pararlos porque están dotados de vidas infinitas. ¡Jobar, maldito bajito, ¿por qué no se habrá pedido un charco de barro, como el del anuncio de la ONCE, y se ha perdido en él?! Pero, ¿qué demonios quiere? ¡Quiere sentarse! Y yo, qué remedio, tendré que levantarme: «a ver, a ver, a ver, espera, espera, bonito (pedazo de chantajista sentimental) que hago recuento: una, dos, tres bolsas, ¿y la otra?» No puedo creer que la he perdido. ¡No!, menos mal. Si es que no puede ser, vas pensando en escribir esto, o algo parecido, y luego no te acordarás... da igual, no sé por qué escribo si, al fin y al cabo, no me ocurre nada: ¡nunca me ocurre nada!; toda la razón tienes -me hablo; me escucho; me respondo, sí, me respondo por ignorar a la señora teñida de rubia americana que finalmente se ha pillado mi sitio, y ha sentado al mocoso en sus rodillas. Pues sí, pues sí -me digo- pues es el colmo, fíjate si es cierto que no te ocurre nada que para contar tu vida te basta y sobra con un verso (y es que el hambre agudiza el ingenio y estiliza la figura). Un verso, sí, o como mucho dos si decido mandar al niño, a usted señora -le sonrío-, y los zapatos a la mierda.

indah

Clausuras interiores (r)

2007-12-13T21:26:00.000+01:00

Yo soñaba, despacio, geografías;
soñaba accidentes, el curso de los ríos,
acantilados, océanos, caminos,
y mares, y montañas; y mapas, y fronteras.
Comprometí, compuse senderos de ti -perfectos-.

Atrás habían quedado los templos interiores,
las catacumbas, el pan, el vino, el agua, las especias;
y del recuerdo, resguardaba mi espalda la última clausura de la luna.

Todo era mío: te soñaba; y acomodada en el vértigo,
dibujaba -perfectos- la espina, el pájaro, la rama.
Te soñaba. Despacio. Con los brazos abiertos como alas;
y recreándose, mimaba mi voz tu voz en cada sílaba:

baldío fue acurrucar el alma en la palabra,
baldío retenerte en el escorzo en vuelo de tu nombre,
y baldío escribirlo en el agua.

Baldío; sin riendas, sin dueño: un temblor,
un reflejo, el grito -murmurado bajito-
otra vez; otro nombre; y lo supe.

Mi tren, dragón devorador de inocentes princesas,
resoplaba en la vía
-«nunca digas adiós, da mala suerte»-
y el horizonte tiñéndome los ojos,
y allí, en el meandro de la memoria donde se ensancha el río,
el beso de la pluma,
del tacto,
del papel,
y del lápiz con el que escribo esta nota sin un adiós al fondo,
trastocaba mi tristeza en ternura;
en tus manos -colibrí o paloma, espina, rama- un poema;
y en las mías, con un sello, la hoja emborronada, y un destino ilegible;

como resucitar recuerdos tan sólo por el gusto de volver a enterrarlos
o como haber nacido con la piel vieja ya, y herida de muerte el alma.

indah

HACIA LOS AFLUENTES

2007-12-13T21:12:00.000+01:00

Esta misma quietud
la reconoces,
el lecho de la luz,
esplendor del estío,
y tu pálido cauce adolescente,
la imagen aún borrosa del clamor y de la yerba.
Como un vaho transterrado
--------------de las fiebres antiguas,
sube todo el silencio
--------------deshojando tu cuerpo.
Este bosque de sauces
que fuera tu dominio,
es hoy el cementerio
--------------del yo que le entregaste.
Mirando hacia esa loma
------------- descubriste el deseo
y el principio de ser memorial abrasado.
Esta misma quietud
------------ -la reconoces,
fugaz y transitoria
la voz del epitafio;
y es todo lo que ha muerto
-------------------- el ayer navegable.

Amalia Iglesias.

De "Memorial de Amauta" 1988

La luna y los hilos dorados (r)

2007-12-07T23:42:00.000+01:00

Con hilos dorados bordo nuestros encuentros sobre mi cuerpo de mujer. Hasta que me descubro reconociendo en tus labios el sabor de otros besos; el enmarañado tacto, antiguo y frío, de otras manos. Caricias lejanas que suplantan a las mías escribiendo sobre tu piel: «jamás poseerás su alma».

Duermes. Mi pensamiento descansa sobre tu corazón, pero mi cuerpo lucha por olvidar, sumergiéndose en el purificador abrazo de la luna. Un sólo deseo: que le arranque reflejos blancos y destruya los hilos dorados que lo visten y tejen el tapiz de cada uno de nuestros encuentros sobre mi cuerpo de mujer. Araño su reflejo en el cristal; dibujo rostros en su halo: sus rostros. Facciones difuminadas de mujeres que no conozco.

Fatigadas, trepan las sombras el empinado camino de losas verticales de mi alma. Retumban en el vértigo de un pozo sin fondo antiguos tambores que aventan sentimientos atávicos. Se duele la vida en cada uno de mis poros, porque la vida se viste con mi piel, con cada uno de los poros de mi piel. La vida tiene alma y cuerpo de mujer.

No hay preguntas. Tú sabes que nunca habrá preguntas, ni antes ni después. Sólo un temblor indicando que las sombras huyen como fantasmas cuando presienten tus brazos rodeándome, y tus besos estremeciendo mi nuca.

– Vete! -grito a la luna.

Odio que vea, rendido entre tus brazos, un cuerpo de mujer.

indah.
De Cuentecitos

En sentimientos

2007-12-03T23:32:00.000+01:00

Como el árbol
que hundiendo su raíz en tierra alza sus ramas y acaricia al viento;
como el makan-pagi de cada mañana;
como un calidoscopio,
un espectro de luz,
alas mariposa,
como un no sé qué más
-y te sonríes-
pero muy tierno.
Así eres
-me dices.
Así eres tú
-repites-
que allegándome
sin más y porque sí
tu cercanía,
tornaste mi soledad en sentimiento de amor.
En sentimientos.

indah

El Secreto (r)

2007-12-01T23:33:00.000+01:00

-------- Quiero contarte un secreto que empieza
y nunca acaba, que va y viene, y se va;
quiero contarte que cuando poesía y palabra se alían contra el mundo,
descubren en los surcos que el mar deja en la playa,
hileras de dragones de escamas amarillas;
que, cuando la poesía se une a la palabra,
la luz cae,
se apaga y se consume
nombrando uno por uno el nombre de las cosas
(por eso, un verde más oscuro corona las palmeras)

-------- quiero contarte que entonces se incendia la espalda de
las olas, que llegan las sirenas y secuestran al sol,
-------- que lo oculta tras su daguerrotipo hecho de plata antigua,
y después
(mientras lo llora inconsolable el mar)
lo esconden en los pecios de proa de aquel viejo navío
que surcaba otros Mares en medio de la nada; mas
¿cómo puedo contártelo
si tú no me respondes que acuden en su auxilio
bandadas de cometas -pequeñitas y blancas-
que echan a volar cuando muevo las manos?:

(se suceden naufragios en mis ojos)

pero, poesía y palabra, dueñas del país de mi Nunca Jamás,
me impiden naufragar, y me cuentan que ser feliz,
es
algo muy sencillo: es vivir;
es esperar que vuelvan las sirenas que secuestran al sol,
y ver como mientras lo llora inconsolable el mar,
con un hilo finito se cose y se descose (Penélope marítima)
ojales plateados para abrocharse al cielo,
(o a lo mejor... son botones, o quizá... el horizonte);
es
sentarse
y esperar que regresen
el aire,
las cometas,
y la última ola -la séptima y más bella- que susurra (ahogado, resucitado, ahogado) mi nombre con sus Labios;

es,
esperar que la noche coloque
la luz
en donde debe,
las sombras donde debe,
y el amor...
en su sitio.

indah

Manifiestos.

2007-11-26T22:21:00.000+01:00

Yo pensaba, a lo mejor ya te lo he dicho, que sólo las palabras tenían género. Pues mira, estaba equivocada (es tal el follón lingüístico que nos están creando, que lo raro sería acertar). Ah, caballero andante, me admiras, grande es tu paciencia, sí. Bueno, ya me explico. Ea, vamos con ello. Ayer, no sé si lo sabes, se celebraba el Día CONTRA la violencia de género, sí, contra; no el día a favor del cariño, el buen trato, la comprensión, el diálogo, etc., etc., etc., entre unos y otros, sino contra la violencia; pero no contra la violencia-violencia -¿ves como están organizando un follón lingüístico?-, sino contra la violencia de género (léase -según ellos- aquella que ejerce el hombre -ejem, varón- sobre la mujer -ejem, hembra-). Y por eso, porque era tal día, los artículos de opinión, y los manifiestos, se reprodujeron como las setas.

Cualquiera de ellos hubiese servido como ejemplo, my dear, pero, la primera en la frente, fíjate en lo que dice la Secretaria de Igualdad del PSOE. Maribel Montaño -así se llama- presentó su manifiesto bajo el lema “Contra la violencia hay esperanza”; y claro, tú (yo en este caso) lees el título, y suspiras con alivio. Y piensa, menos mal, hay esperanza. Pero -y te ahorro lo de «tu gozo en un pozo»-, según avanzas en la lectura te das cuenta de que eso de la esperanza, psech, da igual. Sí, porque doña Maribel señalaba (al menos así lo explican en el web del PSOE), que la violencia machista (de modo que hablamos de violencia machista, me dije, y me quedé... no sé decirte cómo me quedé; bueno, sí: como había leído que Maribel era la secretaria de Igualdad me quedé un poquín fuera de juego, y además, tampoco estaba (ni estoy) muy segura de que el machismo tenga que ver con el género. Bueno, ya me lo dirás). Yo te decía que doña Maribel afirmaba que la violencia machista “hay que combatirla fundamentalmente desde la educación (...)”. Supongo que se referirá a educación en el sentido de que la mujer (¡fantástico!, siempre la mujer, la madre, es quien debe hacer), ha de procurar meter (meter de inculcar, síp) en las cabezotas de sus hijos varones, algo que –al parecer- hasta ahora no ha conseguido: respeto. Respeto a, por, hacia , sus congéneres: mujeres y hombres

Y con todo, y siendo (o pareciéndomelo a mí) malo, no es lo peor, Maribel Montaño puede decir lo que le plazca, faltaría más, lo peor es que haya una mujer (con una me basta) que, posiblemente sin haber dedicado un segundo a pensar qué demonios estaba diciendo la secretaria de Igualdad, aplaudiera.

Yo, que no aplaudo, y puesto que viniendo de mí no me parece que se considere machismo, le daría un buen capón. A ella, y a unos (unas) cuantos más, porque mucho me temo que no solo nunca aprenderan a creer(se) lo que dicen, sino que, indefinidamente, seguiran pensando que total ¿para qué esforzarse si no somos más que una pandilla de bobos de segunda?

(Bobos de segunda = bobas).

Y no voy a negarte que viniendo el manifiesto de un *bobo de segunda*, aún molesta más.

¿Cuánto ganan –al year : ))- las Secretarias de Igualdad?

De oscuros intereses y de peligrosas compañías.

2007-11-25T22:54:00.000+01:00

(En boca cerrada no entran moscas).

Respecto a la Manifestación de la Asociación de Víctimas del Terrorismo de 24/11/07, Blanco aseguró en rueda de prensa que es:

1.- "una manifestación convocada por que sí. <---http://www.telemadrid.es

2.- Una manifestación convocada sin motivo conocido,

3.- con un propósito oscuro

4.- con algunos apoyos poco recomendables desde el punto de vista democrático".

Con el resto no, pero con su afirmación número 3, estoy de acuerdo con usted. Sí, las víctimas del terrorismo tiene propósitos oscuros. Muy oscuros. Mucho. Y es que, señor Blanco, me temo que no haya demasiada luz dentro de un féretro.

Tu y yo: aquel momento

2007-11-24T21:18:00.000+01:00

A T.Y.

He tardado en comprender. No, en comprender no, en saber cómo explicar lo que casi nadie es capaz de entender. Bueno, casi nadie... deben de ser, como mucho, dos personas. Sé que tienen razón, tanta que no podría, aunque quisiera, quitársela, pero también sé que sólo la tienen desde su punto de vista. ¿Cómo puedo explicárlo?, he pensado infinidad de veces. A ver: ellos son observadores imparciales, ¿vale?, bien, pues ahora hemos de suponer que esas dos personas, y yo, estamos en una estación, la que sea, esperando la llegada de un tren, el que sea; en algún lugar de la vía existe una fuente continua de luz, supongamos que se trata de un diodo láser que está permanentemente encendido, y que emite un haz de luz hacia arriba, perpendicular al movimiento del tren, y que, por lo tanto, puede ser observado desde la estación.

Un vagón del tren, que se desplaza respecto a la vía a una velocidad v, tiene dos agujeros perfectamente alineados: uno en el suelo y otro en el techo. ¿Qué sucederá cuando la fuente de luz y el agujero del suelo del tren se alineen?

Sucederá que, mientras el rayo de luz recorre la distancia entre el suelo y el techo, el tren habrá avanzado y el agujero del techo ya no estará alineado con la fuente de luz de la vía, por tanto, el rayo de luz no saldrá por el agujero del techo.

Así pues, mis observadores del interior del tren verá lo siguiente:

De lo cual se desprende que, siendo constante la velocidad de la luz para cualquier observador y, siendo mayor el recorrido del rayo de luz dentro del tren, como el tiempo transcurrido, medido en cada sistema local, es el mismo, entonces, resulta que para el observador de la estación, el tiempo en el tren avanza más lentamente.

Pero yo sé, aunque no lo vea, que el haz de luz está ahí. Y sé que lo que ven 'mis observadores' no es, no fue, no será, lo que yo vi. Lo que yo veo.

indah

(Agradezco a mi compañero R. C., sus apuntes y su generosa ayuda).

Voy a perder la cabeza por tu amor...

2007-11-19T23:09:00.000+01:00

En algún web de esos en el que acabas cuando buscas a saber qué, y es que unos y otros se 'linkean' , sonaba la música de una canción. Y la música de la letra, que copio más abajo, me ha machado el pensamiento toda la tarde: una y otra vez, y otra vez, y otra, me oía tararear: nana nana nana nananana nana nananananaaaaaa. Y no conseguía recordar ni una sola frase que me sirviera para encontrar la letra (no pensaba cantarla, pensaba estrangularla, y a un amigo mío que se las suele saber todas, también, por no llamarme hoy : )). Por fin me he decicido y yo he llamado a mi madre, ná, está acostumbrada a estas cosas que me pasan, y como ni ella era capaz de interpretar mi 'nananana' telefónico, me he leído todo el historial hasta que he encontrado el web, y la he enviado directamente allí. Aís, menos mal, se sabía el titulillo, y ahora que la leo, a quien me gustaría asesinar sería a Manuel Alejandro que, si no estoy confundida, es el autor, entre otras cosas por ser tan poco claro. Sí. De hecho, buscando la letra, he encontrado un sitio en el que comentan:

[La joven cantante española Tamara dio un giro muy personal a la letra del clásico "Voy a Perder la cabeza por tu Amor". La composición original dice: "...yo no soy la ROCA que golpea la ola..." Tamara canta esta parte así: "...yo no soy la RATA que golpea la ola..."]

En fin. Ahi va la letra : )

"Voy a perder la cabeza por tu amor,
porque tú eres agua, porque yo soy fuego
y no nos comprendemos.
Yo ya no sé si he perdido la razón
porque tú me arrastras, porque soy un juego
de tus sentimientos.
Cuando yo creo que estás en mi poder,
tú te vas soltando, te vas escapando
de mis propias manos,
hasta ese día en que tú quieres volver
y otra vez me encuentras enfadado y triste,
pero enamorado.

Voy a perder la cabeza por tu amor,
como no despierte, de una vez por siempre,
de este falso sueño y al final me aclaro,
que te estas burlando, que te estás riendo,
en mi propia cara de mis sentimientos,
de mi corazón.

Voy a perder la cabeza por tu amor,
si te quiero y quiero de esta forma loca
que te estoy queriendo.
Yo no soy la roca que golpea la ola,
soy de carne y hueso
y quizás mañana oigas de mi boca:
¡vaya usted con Dios!

Cuando yo creo que estás en mi poder,
tu te vas soltando, te vas escapando
de mis propias manos,
hasta ese día en que tu quieres volver
y otra vez me encuentras enfadado y triste,
pero enamorado.

Voy a perder la cabeza por tu amor,
como no despierte, de una vez por siempre,
de este falso sueño y al final me aclare,
que te estas burlando, que te estás riendo,
en mi propia cara de mis sentimientos,
de mi corazón.

Voy a perder la cabeza por tu amor,
si te quiero y quiero de esta forma loca
que te estoy queriendo.
Yo no soy la roca que golpea la ola,
soy de carne y hueso
y quizás mañana oigas de mi boca:
¡vaya usted con Dios!"

Puff, a ver si me libro de ella.

Zona iluminada (revisado)

2007-11-15T23:47:00.000+01:00

La verdad, la palpo, la analizo, la miro,
la huelo; cuando me lastima, es mía.
Enrique Agilda

Ah, si supieras que sólo existo cuando tú me piensas, me imaginas.
Pero tú sí, tú sí: yo pienso en ti, y te imagino
mientras mis ojos siguen el lento migrar de la galaxias
en el abismo todo de mí en ti
Espartina marítima
bajo el salitre, el viento, el oleaje,
arraigándome en los acantilados
con la risa de algún espantapájaros cubierto de gaviotas
a mi espalda.

Quise decirte algo, no recuerdo qué
y las vocales cayeron
desde lo alto de la voz
hasta su abismo.
Como a su soledad le amas
(repite el eco)
como a su soledad te ama.
Como a su libertad.
(repite el eco)
como a tu libertad.

Te pensaba y, de repente, algo (qué sé yo) sacudió el mundo,
y todos corrían y buscaban,
y gritaban los nombres de vivos y de muertos:
sus gritos me destrozaron las manos
(la febril lucha contra el tiempo)
y el horror me recorría de arriba a bajo,
y me lo pregunté -cansada ya de tanta muerte- y pregunté,
pero no los hay.
No hay perros especializados.
No hay perros poetas;

quería doblar la esquina y arraigar en tu nombre,
pero nada;
nada serás -decía la tierra- hasta que no te lastimen
las manos de los otros, el corazón de los otros,
los pensamientos de los otros, la verdad de los otros;
mientras no seas capaz de entender los gestos de los otros
cuando vuelven a decírtelo todo.
Y me destrocé las manos en busca de los otros
-los vivos, y los muertos-.

Se los arranqué a la muerte. He vuelto a decíroslo todo:
cómo era yo, cómo eran mis muñecas,
mis libros preferidos, mis cajas, mis canicas,
mis sueños, mis primeros pasos,
mis suspiros.

Y en mi conteo de pájaros, de árboles, de plantas,
encontré tus manos. Estaban allí, en mi regazo,
¿sabías que las magnolias húmedas tienen el color transparente?
Nunca me había dado cuenta;
hasta ahora: cuando mis ojos se vuelven transparentes,
-y asentiste-.
Desearía que me amaras como la sal ama y posee a las escamas.
Su pacto, sería nuestro pacto,
y me dirigiría a ti con palabras que acaso no existen,
escritas para quienes acaso ya no existen,
escritas para el niño que sólo con tocar a los monstruos
con su dedo, los espantan.

No había perros especializados.
No hay perros poetas,
pero los silencios -entre tus brazos-
son cerrados como esas plazas interminables de los pueblos.

indah

(Revisado)

Delicatesse

2007-11-13T23:03:00.000+01:00

Podría hablar contigo, o de ti,
te gustaría, lo sé,
mientras desclavo palabras de mi memoria y las crucifico,
abiertos sus brazos de palabras manidas, en la mesa:
«así se va la tarde, o se me va»
-bueno, algo por el estilo-.
Podría, incluso, disculparte.
Pero hoy estoy silente. Y demasiado cansada.
Así que, si se va la tarde (como si te vas tú),
que cierre la puerta con cuidado; que no me sobresalte.
No elegí náufragos a los posos de té de mi taza
(náufragos luchando por salvarse de la brusca marea de mis manos),
pero si dejo de mantenerlos a flote, si como un dios vulgar y vengativo
concedo a mi dedo pulgar el privilegio de condenarlos de nuevo al oleaje,
aunque son transitorias mis huellas -las de mi yo huido- en el averno,
también podría (antes de condenarte) mirarte a los ojos.
Y no te gustaría.

indah

Qué gesto estéril que señales rutas en los mapas

2007-11-12T22:30:00.001+01:00

«Y no haber podido hablar por todos
aquellos que olvidaron el canto.»
Alejandra Pizarnik

Qué gesto estéril que señales rutas en los mapas a mis ingenuos dogmas
(topografía, escala uno dos mil).
Qué penitencia inútil que me preguntes: ¿hacia dónde,
hacia cuándo va con esa absurda prisa colgada de tu hombro?
Un poema aguarda que alguien le dé vida -que lo lea-
y tú, buscas gafas para aquello que la mirada no eterniza,
para la libertad (sin remedio),
para mi desmemoria,
en la inutilidad privada de su desnudez de los rincones.
La noche invoca el enigma
(tardío claroscuro).
Mis pies reconocen las criaturas que habitan tus escombros
mas no pueden hablarles por que olvidaron su canto.

indah

Toque de silencio

2007-11-08T20:27:00.001+01:00

In Memoriam

Cuando la vida se pronuncia contra el suelo, contra todos los suelos,
en el jardín de la locura brotan rosas negras.

Antes de que quién sabe quién robase todos los ruidos del

infierno

antes de que otras manos

que jamás mecieron la orfandad del mundo

ni calmaron el dolor de la noche

ni acariciaron más rostro que el del odio

olieran a muerte

antes, mucho antes de que el verano se llenara de

metralla

antes, mucho antes de que el silencio se cubriera de

sangre

y sólo un océano de arena -tan lejos de casa- te

abrazara.

indah

2007-11-01T23:58:00.000+01:00

-Sonó el primero-

-¡Las corbatas de Unquera son exquisitas! ¡Las mejores del mundo! -decía mi hermana, que estaba en la edad de decir cursiladas. Yo miraba de reojo el ridículo suéter que se había puesto, y trataba de no reírme. Para conseguirlo, y aunque ya había terminado, recordaba el viaje en tren: había sido una pesadilla. Siempre eran una pesadilla. Mucho antes de llegar, ya estaba harta.

-¿Cuándo llegamos? -preguntaba enfurruñada.

La señora de enfrente, el señor, la chica, el revisor, y hasta mi hermana, respondían lo mismo:

-Pronto, bonita. Antes de que te des cuenta, hemos llegado.

Y yo quería darme cuenta, pero al parecer no me esforzaba lo suficiente.

Era la primera vez que viajábamos solas y mi padre había explicado al revisor y a todo el que quiso oírle, y a quien no, también, que debido a problemas de última hora no podían acompañarnos, de modo que nos encomendó a todos ellos. Tardé en saber que aquellos problemas de última hora iban a pasarse varios meses berreando, y otros tantos destrozando mis juguetes. Yo, lo único que quería era llegar y dejar de ver (como los pies no me llegaban al suelo, mis piernas se balanceaban con el movimiento del vagón) los horrendos zapatos que me habían obligado a ponerme. Mi hermana, harta de escuchar mis quejas -o eso dijo- me cambió por un muchacho más feo que Picio, aunque he de decir en su favor que era el único que tenía a mano; viajaba en el compartimiento justo a la derecha del nuestro.

-Las corbatas de Unquera -repetía yo, ya en tierra, y bajito, imitándola- ¡son exquisitas, exquisitas, exquisitas! (En aquel momento ensayaba para ser la mejor actriz dramática de la historia). ¿Cuánto mundo conocía? Aunque, en realidad, me daba igual: el viaje había acabado y por fin, por fin, habíamos llegado!

Mi abuelo nos miraba; mi abuela nos estrujaba, alababa el crecimiento (como si fuera per se) de mi hermana, y del mío -igual que si yo no estuviera delante, o estándolo fuera sorda como una tapia-, decía que de los tres meses que íbamos a pasar con ellos le sobraban dos para conseguir que nadie me reconociera cuando regresáramos a casa (la verdad es que sus palabras me preocuparon tanto, que no hubo noche, ni mañana, que no me mirase atentamente al espejo para comprobar si seguía pareciéndome a mí), pero como mi madre me había dicho, muy en serio, que de mi buen comportamiento dependían varias cosas, callaba, asentía, e intentaba comerme la corbata. Aún quedaban por lo menos dos horas de viaje para poder decir: ¡estoy en mi tierra, en Asturias!; dos horas en un autobús que, hoy, cuando pienso en él, me recuerda a los que he visto dibujados en tiras cómicas.

No es que aquel verano me portara peor de lo que solía hacerlo, no; quizá los planetas se habían conjurado contra mí, porque, aunque no voy a negar que algo cooperé, fueron tres meses en los que me ocurrió de todo (pero eso lo dejo para otro momento).

De la semana, el mejor día por una parte, y el peor día por otra, era cuando llegaba el quincallero. A mí se me aceleraba el corazón en el mismo instante en que, despacio, muy despacio, abría la tapa de su maleta negra dejando a la vista una inmensa colección de medallitas. Igual no estaba bien, pero lo único que se me ocurría en aquellos momentos era rezar -con toda la fe de la que era capaz- para que mi abuela las tuviera repes o, en caso contrario, para que no se encaprichara de ninguna: comprarla significaba añadir otra oración al final del rezo del Santo Rosario de cada noche. Sólo era peor si se le ocurría comprar dos.

Quizá, en el cielo hay un santo que llegó a serlo porque su abuela se eternizaba rezando miles de oraciones a miles de advocaciones de Nuestra Señora, y el pobrín, aprendiendo del Santo Job, se ganó sentarse a la derecha de Dios; claro que él no pensaría lo mismo que yo, ni su padre se hartaría de reír como el mío cuando le decía que, a mí, aquello de que hubiera personas sentadas a la derecha de Dios me parecía una faena porque todos se pondrían delante y no conseguiría verlo: «no te preocupes -respondía- yo te auparé»; y luego, como ya he dicho, se hartaba de reír.

Aquella noche fue la primera de mi vida en que pensé en el santo, y es que, de alguna manera me sentí identificada con él cuando a mi «condicional»: Señor, si consigues que a la abuela no le guste ninguna medalla, prometo de verdad, de verdad, de verdad, que no volveré a pelearme con los guajes, ni volveré a escupir; y prometo (y lo recalcaba mucho), que buscaré piedras más pequeñas para el tirachinas; y prometo (y lo recalcaba mucho) que no le diré a la cursi de remate -ésa que estará a tu derecha porque es perfecta- que es lo más tonto que conozco aunque sea cierto, y por toda respuesta obtuve un silencio absoluto por Su parte. Ignoré, desde luego, que el Señor no me hacía ningún caso porque conociéndome bien, como me conocía, estaba seguro de que a la hora de elegir entre una piedra pequeña y otra grande, no tardaría en decidirme por la intermedia.

Estaba yo en mis tratos con Dios, como iba diciendo, además de entretenida con los reflejos que una bombilla arrancaba a la tapadera de bronce que cubría un escondite, estratégicamente situado a la derecha de los fogones donde siempre podías encontrar agua caliente (más que entretenida, estaba convencida de que si me fijaba mucho, milagrosamente desde luego, un halo dorado como el que rodeaba la cabeza de la imagen de Santa Margarita rodearía la mía), cuando se fue la luz.

Momentáneamente pensé que Dios se lo había tomado por la tremenda -lo que yo pedía tampoco era como para dejarnos a todos a oscuras-, claro que luego comprendí que no habría estado bien que sólo hubiera dejado a oscuras a mi abuela, pero eso es lo de menos, lo de más: que nos habíamos quedado sin luz.

Mi abuela era una mujer de recursos, no solo había velas de sobra, sino que aprovechó la situación para iluminar la imagen chiquita de La Milagrosa que en su ir y venir por las casas del pueblo permanecería dos semanas en la de los abuelos. Como las desgracias nunca vienen solas, segundos después de que las bombillas hicieran ploff, se levantó un temporal de viento que confirmó lo dicho por los mayores: el apagón duraría el tiempo que tardaran en encontrar el poste al que le faltara algún cable; con suerte -mucha suerte- dos o tres horas. Así que, la abuela, ayudada por Ina, sirvió caldo caliente; después unas chucherías para nosotras, y licor de nuez para mi abuelo y para el quincallero que charlaban animadamente. Yo, a la luz de una de las velas que iluminaban a La Milagrosa, intentaba fisgar en la maleta -que seguía abierta-, calculando cuál de las medallitas iba a ser la que se quedara con nosotros, es decir, que no estaba atenta a lo que sucedía. Quizá por ello pegué un respingo tremendo cuando escuche.

-¡Ahhhhhhhhhh!

Mi abuelo, mi abuela, Ina -no he hablado de ella porque en esta historia tiene poco que decir, pero es una de las personas a quien más quiero- y mi hermana, se quedaron sorprendidos y mudos. Yo, muda también, miraba al quincallero más asustada por su expresión que por su grito.

-Ahí, ahí, ahí... -repetía como si fuera un reloj de cuco dando las doce.
-¿Qué -preguntó mi abuelo-, ¿qué ocurre?
-Ahí, ahí, ahí...
-Bien, ¿ahí qué? ¿Qué?
-¿Es que nadie las ve?

Todos, al unísono, miramos en la dirección hacia la que señalaba, y en el momento en que, nítidos, claros y concisos oímos tres pom pom pom que provenían de la zona de la puerta principal, un soplo llegado desde la ventana apagó la vela que mi abuela había colocado sobre la mesa.

Intenté recordar la última vez que había sentido tanto miedo; no fue difícil, así que me preparé para ver subir y bajar -de nuevo- las escaleras que conducían a la primera planta, al gallo sin cabeza que se resistía a que lo desplumaran y metieran en la cazuela.

Demudado, el quincallero acabó de un trago el licor de nuez, se sirvió otro vaso sin pedirle permiso a nadie, se lo bebió, y volvió a señalar un rincón, medio iluminado por las velas de La Milagrosa situado entre el pasillo que conducía a la entrada y un enorme distribuidor que llevaba a distintos sitios de la casa.

-He visto unas manos ahí. ¡Unas manos que salían de la pared!

Mientras que él balbuceaba y emitía extraños sonidos, similares, imagino, a los de cualquiera que hubiese visto una manos saliendo de la pared, y todos mirabamos atentamente hacia el lugar que señalaba; volvimos a oír: pom pom pom.

De reojo, vi como mi abuelo se dirigía al armero y cogía una escopeta, y después, del primer cajón, una caja. Oí el crach y luego el chop chop de meter los dos cartuchos, y de nuevo el crach que hizo cuando la cerró. Mientras, mi hermana, única para darme valor, me preguntaba:

-¿Rezaste anoche la oración a las ánimas del purgatorio?

Yo no me acordaba, pero curándome en salud, y por si alguien me culpaba de lo que estaba ocurriendo, respondí un no muy largo, y cada vez más bajito.

-Pues ya estas viendo lo que ocurre por no hacer lo que debes.
-¿Viendo? ¿Qué estoy viendo? No veo nada, eso es lo que veo: ¡n a d a!
-No mientas, empeorarás las cosas -me respondió con tono de aviso-. Es un ánima del purgatorio, ésa por la que tú no quisiste rezar que ahora viene a pedirte cuentas.

Si llego a tener una piedra a mano, ¡palabra de honor que la descalabro!

Traté de recordar si había rezado o no había rezado. Mentalmente me repetía: «Aunque tengas más pecados que de arenas tiene el mar y de peces tiene el río, se te han de perdonar; el que esta oración dijera tres veces para acostar, sacará un ánima de pena y la suya de pecar», pero no era capaz de acordarme de cómo empezaba.

-¡Ay! ¡Imbécil! -grité al sentir su mano rozándome el cuello-. ¡Qué susto me has dado!
-Mira, mira -y señalaba el rincón-, ¿las has visto ahora?
-Nooooooooo, no he visto nadaaaa.
-Fíjate bien y veras sus manos. Sólo sus manos -recalcó-, a no ser que...
-¿A no ser qué...? –sentí que la carne se me ponía como la del gallo cuando consiguieron desplumarlo.
-A no ser que hayas hecho alguna cosa tan mala, tan mala que...

Pom pom pom pom. Yo, que temblaba de pies a cabeza y no veía nada, que no recordaba haber rezado la oración, tampoco recordaba haber hecho algo tan malo tan malo que..., pero, ¿y si lo había hecho?

Las palabras de mi abuela, que sujetaba el brazo derecho de mi abuelo: «ten cuidado, ten cuidado, no vayas a hacer una locura, y deja esa escopeta que las carga el diablo», hicieron el resto.

Estaba aterrorizada: golpes, las manos sin cuerpo de alguien que se había tenido que ir al infierno por mi culpa, y ahora, el diablo cargaba la escopeta del abuelo.

-Te lo prometo, Señor, rezaré todas, todas las noches la oración (si soy capaz de recordarla, maticé, porque las promesas, si no se está seguro de poder cumplirlas, hay que matizarlas); Te prometo que nunca más me enfadaré si la abuela compra una o todas las medallitas; Te prometo que nunca más cerraré la puerta a La Milagrosa cuando pase a su lado (no lo hago con mala intención, de verdad, es que me asusta)- murmuraba una y otra vez.

Entonces la vi. Entonces la vimos todos: la sombra de dos manos que debía de pertenecer a un cuerpo espantoso se proyectaba sobre la pared; iban y venían, iban y venían, y parecía que al abrirse y cerrarse sobre ellas mismas, me llamaban: «ven, ven niña, ven, ven, ven...»

-¿Quién anda ahí? -preguntó mi abuelo-. ¡Salga antes de que dispare!

Y lo repitió dos veces más sin obtener respuesta, a no ser que pudiera considerarse como tal que las manos se agitaran y agrandaran. Le vi levantar la escopeta y apoyarla en su hombro.

Apuntó cuarenta y cinco grados a la izquierda de la sombra. Cerré los ojos. Estaba tan asustada que me había quedado inmóvil. Sonó el primer disparo. Inmediatamente después, el segundo. Luego, silencio. Un silencio terrible.

El quincallero agarraba los faldones de la chaqueta de mi abuelo, él trataba de desasirse de sus manos.

-No vaya, no vaya. Piense en sus nietas. No vaya.

Pero mi abuelo fue. Y todos esperamos. Y todos nos quedamos helados al oírle decir:

-Mami (así llamaba a mi abuela) trae agua caliente y trapos limpios.
-¿Sangran las ánimas del purgatorio? -le pregunté a mi hermana.
-No todas, sólo aquellas por las que alguien, por ejemplo tú, no reza.

Le saqué la lengua; después de oír su respuesta estaba segura de que las ánimas del purgatorio no podían sangrar, eran sólo eso: ánimas.

Mientras Ina, sin decir una palabra ni mirar al quincallero que ya iba por el cuarto o quinto vaso de licor, le arrancaba la botella de la mano y la ponía en la repisa, mi abuela levantó aquella tapa de bronce que yo estaba mirando cuando se fue la luz, y con el cucharón llenó de agua una palangana. Pausadamente –menos mal que conocía cada rincón de la casa con los ojos cerrados- abrió el arca; oímos como rasgaba alguna sábana o lo que fuera.

-Quietas ahí. No os acerquéis.

Después, se dirigió a donde estaba mi abuelo:

-Pobre, pobre, pobre. ¡Pobrecito Natanael! ¡Qué dos boquetes te han hecho! -la oímos decir.

-¿Natanael? -Mi hermana y yo nos miramos.

Yo suspiré. No voy a decir que me alegrara de que mi abuelo le hubiese agujereado las orejas, aunque él (Natanael) no me soportaba, quizá por las circunstancias en que nos conocimos, pero entre sus orejas y las manos de las ánimas del purgatorio media un abismo; y si no, que se lo pregunten a Lázaro.

Y así fue como el primer burro de la historia a quien le asustaba el viento más que a mí los gallos sin cabeza, consiguió tener dos hermosos agujeros en sus orejotas: ya no tenía ningún problema, dijo el veterinario, para que le colocáramos dos preciosos pendientes.

Desde entonces, y mientras Natanael vivió, cuando hacía viento, mi abuelo escucha atentamente, si oía cascabeles, se levantaba y abría la puerta.

©indah

PERSONÆ (bocetos III)

2007-10-28T11:45:00.000+01:00

Hoy que los ojos se vuelven hacia dentro y no encuentran la imagen
minuciosa
que perdieron un día de pájaros azules,
ni la escritura apócrifa
ni aquel a bocajarro de imperfecto pretérito,
puedo fingir que nada me importa.
Puedo, incluso contra todo pronóstico,
fingir que no me importas tú
que te empeñas en existir entre el sístole y diástole al que mi corazón se obliga:
y aunque una soledad de gestos ajenos me espere a la vuelta de la esquina
y se hunda mi mano en tu espalda y no soporte más tiempo esta distancia ni la línea quebrada que me impide alcanzarte, puedo:
porque siempre me encuentro en ti, cuando me busco.

indah

De sueños

2007-10-26T22:51:00.000+02:00

Si pudiera explicarte
lo que nadie conoce;
si por algún milagro,
por esfuerzo o deseo
ese yo que ansío tan tuyo
se encontrara al final del
arco iris con el mío.

Extendería mis manos
(pequeñas, finas,
cubriría mis dedos
largos, largos,
de sueños y primicias)
hacia las tuyas,
que yo imagino, intuyo,
que dibujo en mis sueños
como aquellos que gustaba tener.

En mis sueños de niña,
tus manos,
-como yo las intuyo-
abrazaban mi cuerpo,
peinaban mis cabellos,
llenaban los espacios de mi alma
de mil bellas promesas.
Y así, mientras dormía,
soñaba tantas cosas.

Al despertar huían
tus manos y mis sueños,
y como los artistas
después de su batalla para plasmar mil musas
sobre papel o tela
o sobre piedra o barro,
yo me quedaba exhausta,
corriendo tras de ellos.

Jamás los alcance.

Quizá la Vida sólo sea
repetición de sueños,
quizá sea que juega
conmigo al esconder,
quizá no querías decir
lo que yo, cansada de correr
tras ese sueño mío,
oí que me decías:
Ama me fideliter.

Pero esos son mis sueños,
y si son míos,
por qué hacia ti escapan
cruzando el arco iris
y me dejan de nuevo aquí
mientras los veo ir,
contempladora fría de mí y de mis sueños,
tan exhausta.

indah

PERSONÆ (boceto II)

2007-10-24T22:27:00.000+02:00

Han pasado seis horas, mis seis horas.

Querías modelarme a tu gusto
amerizarme, alunizarme (o desahuciarme)
querías un acople perfecto
de alta costura.

Y fue prêt-a-porté mi cuerpo, cada palabra, cada centímetro
no era yo, era mi piel o tu piel o tu amor o mi amor,
ajustándose a mí como un guante.

(Y sobre aquel incierto abismo, indivisibles ambos).

indah

Es un cuento (El cuento de las flores chiquitas)

2007-10-19T21:26:00.001+02:00

A maoke.

Cuando Dios terminó de crear el mundo y ya se disponía a descansar, se dio cuenta de que el ángel más pequeño que había en el cielo, que andaba trasteando por allí, se había entretenido en trenzar guirnaldas con las flores chiquitas en lugar de, como Él lo había dicho, colocarlas con las otras, y que éstas, como no habían podido estar en el sitio oportuno, en el momento en que había concedido los suyos a todas las demás, tenían colores y aromas imposibles.

-Hmm -se dijo-. ¡Pues algo habré de hacer! Y se puso a pensar.

Fue entonces cuando se sacó de la manga -si se puede decir así-, un acantilado que como no estaba, y de repente estuvo, es especial, muy especial y mágico. Su altura era más que considerable. En realidad era, y es, el acantilado más alto de todos los creados. Lógico ya que tenía que ser visto desde cualquier parte y desde todas las direcciones; y que fuera de esta manera era muy, muy importante.

El ángel le veía hacer, y se preguntaba cómo conseguiría Dios que las flores chiquitas tuvieran aroma y color, pues a él le parecía que había gastado todos los pigmentos y todas las esencias en las otras. Pero Dios es muy sabio, y de todo despiste, incluso del que tuvo el ángel chiquito, sabe sacar partido. Así que contó uno a uno a los hombres, y después, aunque eran muchas, contó las flores; lo hizo, sí, porque quería asegurarse de que, al final, no le faltara ninguna. Y mientras contaba, miró de reojo al ángel que le contemplaba muy atento con sus manitas a la espalda, y se sonrió al ver que aún, entre ellas, había una flor que asomándose como podía, ponía todo su empeño en escapar para no quedarse sin lo que le correspondía.

La verdad es que intentó ponerse serio, y la verdad es que le costó trabajo, pero al final lo consiguió.

-maoke -le dijo Dios al ángel.
-¿Sí? -respondió éste.
-Verás, es que echo de menos a una de mis florecillas; no la habrás visto tú, ¿verdad?

El ángel se preguntaba cómo demontres se había dado cuenta Dios de que él tenía la flor que, pensó, creía haber escondido muy bien, pero se calló; no dijo ni pío.

-¡Vaya! -dijo Dios, que lógicamente no puede decir como nosotros: ¡vaya por Dios!- Pues no sabes el problema que tenemos. Hay una niña, que casualmente se llama como tú, que se va a quedar sin su flor.

El ángel movió sus alitas, miró al fondo del paraíso y finalmente con los ojos bajos y un poquín arrepentido de su trastada -aunque no demasiado y es que le gustaba muchísimo aquella flor y quería quedársela porque era la más bonita de todas-, aprovechó que Dios había vuelto Su mirada hacia la tierra, y despacito, casi de puntillas, se acercó al montón para dejar junto a las otras, la que se había guardado.

-Señor -le dijo a Dios-, ¿Tú estás seguro de que falta una?, ¿no habrás contando mal?

Dios se rió tanto, y durante tanto rato, que su risa hizo caer unos cuantos metros de las paredes del acantilado; por eso ahora hay una preciosa playa, justo, justo, debajo.

-Pues me parece que sí, pero, por si acaso, las volveré a contar -respondió cuando pudo dejar de reír.

(Y se puso a hacer como si las contara de nuevo).

-¡Vaya!, pues tenías razón: están todas, así que ya puedo empezar a darles sus colores y aromas.

Cuando Dios dio por terminada la tarea, el ángel pensó que aún era mucho más sabio de lo que él había creído; y es que, para concederle a cada una de las flores su correspondiente aroma y color, Dios no había utilizado pigmentos ni aromas, ¡ni mucho menos! Dios había cogido un poquito, solo un poquito, que era más que suficiente, de todo aquello que los hombres guardamos dentro de nuestros corazones como el mayor tesoro. Por esta razón, el Hombre, nunca estará totalmente abandonado a su suerte, salvo que desoiga las voces que, en el momento oportuno, le llegarán desde el acantilado más alto y mágico de los que existen.

Y ya, después de hacer su última tarea, Dios -y el ángel- pudieron tomarse un buen rato de descanso.

Hay un acantilado,
una playa, un abismo,
en el que nacen flores
chiquitas, muy chiquitas,
de mágicos colores
y aromas imposibles.

Te esperan,
siempre te esperan.
Tranquilas, incansables,
te esperan.

Y es que, como son sabias:
-saben leer los labios
saben leer las ojos-
presienten, o intuyen, ese instante
en el que el capitán
rememora otros vientos, otros soles,
otras lunas y estrellas,
que ha conocido bien,
y sonríe, y oye que le llaman,

y,
sin poder evitarlo,
ordena que icen la mayor
que enderecen el foque,
larguen velas,
y que se vire el rumbo.

Y ellas, que todo se lo saben:
atisban, se engalanan,
y avivan sus colores,
porque conocen bien
ese momento exacto
en el que el navegante
se ha de dejar ir y llevar y traer
por la intensa marea
de espumas y de olas
de la mar más antigua
que todos conocemos: la nostalgia.

indah

(Revisado)

Los pliegues de indah

2007-10-18T22:17:00.000+02:00

----------------------------------------------A Aliss, con cariño.

Me salían arrugas en el alma

de amarte tanto y tanto.

De compartir contigo cada instante

me quedaba sin sueños:

mis noches se llenaron de los tuyos.

Por las mañanas tú te afeitabas mi cara

mientras que yo pensaba si estas uñas

que limo y pinto eran tuyas o mías.

En cada sí o no que tú decías

escuchaba mi voz diciendo sí o no,

y no podía decirte: soy tuya

porque te hubiera devuelto a ti.

Buscando mi alma

donde siempre la hallaba:

bien planchada, doblada y colocada,

encontraba la tuya.

(Se te ha cambiado el gusto

y mi amor empieza a saberte salado,

sorprendida, he buscado mi alma

y donde bien planchada, doblada

y colocada, siempre estaba la tuya,

hoy, llena de arrugas, he encontrado la mía).

indah

Revisado

PERSONÆ (bocetos I)

2007-10-17T23:17:00.000+02:00

Cada distancia tiene su silencio.
Antonio Gamoneda

La palabra que envenenó mi boca
fue la tuya: cada distancia tiene su silencio.

-

Quizá no fuera «adiós» la palabra precisa; quizá no fue razón de amor.
Quizá no era «ternura» la palabra que envenenó mi boca.

Mas cuando diciembre reclina la cabeza
bajo un sombrero cónico y pequeño,
sé que no existe ningún vacío que tu ausencia no colme.

-

La palabra que envenenó mi boca
fue la tuya, allí, en el silencio.
Y no había sacado tres veces seis, ni mi destino,
pasaría de nuevo por la misma casilla.
No era la cárcel -decías-
sino, decías, la habitación del duende
que lanzaba sus hechizos a luna.

-

La palabra que envenenó mi boca fue la tuya
(y tu brindis).

Mío el tablero, y el cubilete, y las fichas;
el dado, la sombra, y el sonido del hielo contra el vaso.

-

Y aún estaba en pie Manhattan.
y no había bajo todos los cielos este olor a ceniza.
-sólo ausencias e incertidumbres; y nos quedaba tiempo-.

-

Lento éxtasis, aullido atávico de lobos;
se desalaba tu océano al caer las estrellas: agua dulce para mi sed, amor.
Para mi sed agua, y luz para la sala límpida y blanca, aquella que fuera
nuestra: se llena de azucenas y lirios que tus manos alguna vez
sembraron en mí, en mí
y en medio de la noche.
Y en medio de la noche (ay, oscuridad carente de sentido):
yo, tu tierra prometida,
yo, que me transformo en jardín de tus divagaciones cuando me abrazas;
yo, que si te nombro, eres;
eres cuando ellas caen (lento es el éxtasis, amor) sobre la tierra.

-

En la declinación de todos los verbos, enmudeces
(la vida es una soledad poblada de palabras)
y se hiela el aullido del lobo en medio de sus fauces:
viento del Norte, tú. Viento mi boca. Lento, qué lento el éxtasis.

indah

Revisado

Dragones

2007-10-15T21:43:00.000+02:00

Anoche soñé con dragones. Volaban, y yo también. No podía verme, y sé que quería hacerlo, por eso buscaba algo similar a un espejo, bueno, casi estoy traducciendo el 'código' del sueño, lo que quiero decir es que pienso, que creo, que eso era lo que buscaba. Y aunque mientras soñaba, mi intención era la de resistir, resistir hasta alcanzar un lago de mercurio, sé que me aterrorizaba la idea de ser un dragón (un dragón chica, claro), y comprobar que había vivido engañada desde que nací: por mucho que me lo hubieran repetido, estaba a un paso de descubrir que no era una princesa.

indah

«mirando geranios en ventanas que no habían» (1)

2007-10-10T23:28:00.001+02:00

-----------------------------------«mirando geranios en ventanas que no habían»
----------------------------------------------------------Mario Marqués

Se sorprende el furtivo al escuchar: mientes.
Quizá porque se lo dice la chica que cruzó hacia la lluvia
(naufragio era su voz, y te llamaba),
cuando la noche olía a derrota,
retornaban de nuevo las cigüeñas
y los aleros se cubrían de nieve blanca y gris;
la que recuerda que no había lanzado
-todavía- una moneda a la Fontana di Trevi
y no le dolía el dolor,
ni el amor
ni las rodillas de rezar en Saint Sulpice,
ni en remolinos sobre cualquier espejo
imaginaba un desayuno con diamantes,
porque aún buscaba geranios en ventanas que no habían,
y no quería, como quiere hoy,
volver a aquello que vale poco o nada: volver
(¡qué difícil oficio el de ser luz!).
Volver. Con la tarde deshecha a la espalda
y los cabellos teñidos de vientos azul Sena,
a su niñez de azúcar y de nueces.

indah

PD
Revisado.

Ésta es fácil (de guerras)

2007-10-04T00:09:00.000+02:00

"Buscar el sitio donde ya se está
es la más trasnochada de las
búsquedas y la de peor sino"

Harold Bloom

Hoy, todos mis problemas se reducen a decidir:
hay, y es todo,
una lata,
un algo en conserva bajo una fina capa de polvo dorado en la alacena;
y una servilleta bien doblada,
y un plato sobre otro:
azul y blanco sobre blanco.

Lavo en el fregadero, bajo el grifo,
las cuatro esquinas cardinales de tus islas
(los maderos que antes fueron árboles,
aquellos por los que trepaba -cada mañana- la mañana).
Y cuesta:
se ha quedado pegado en el tazón el agua con harina,
y aún, en el hueco que cavó la cuchara de palo,
hay restos enterrados.

Recetas de cocina, eso es vida: desleír la angustia con harina
envolver palabras o evasiones en pan rayado a mano,
pero "sin un mordisco de inteligencia,
sin el perfume de un estilo
sin resonancia, sin un baño de ironía,
sin una cadencia mecánica pasmosa",
¿resultaría,
el esfuerzo,
el contenido
los buñuelos?

Me asustan los ojos que abre el calor del horno en la masa;
y ahora, maldita sea,
cuando un pájaro se muere de frío entre sus plumas,
ahora, que ya estoy harta,
que se me ha roto una uña y suena el teléfono:
a voces, por el patio,
me llama el sol
para secar mi ropa.

indah

Realidad Cuántica # 2:

2007-09-28T23:09:00.000+02:00

Realidad Cuántica # 2: La interpretación de Copenhague, parte 2.

La realidad es creada por el acto de observar

Algo así como decir que las cosas existen sólo cuando son observadas (recordemos las metáforas de la luna: ¿existe si nadie la observa? Y de la rama que cae en el bosque, ¿existe si nadie la oye caer?)

Es así que la interpretación de la escuela de Copenhague consiste en dos partes:

1. No existe la realidad en ausencia de observación.

2. La observación crea la realidad.

Realidad cuántica # 7:

La conciencia crea la realidad.

Los partidarios de este modelo, dicen que solamente algo dotado de conciencia tiene el privilegio de crear la realidad. El único observador que cuenta es el observador consciente:

Tú, hoy, has creado mi tormenta. La interior y la exterior; y no sé cuál es más intensa.

Por Dios, deja ya de observarme. No me observes. No. No. No. No lo hagas.

Pero llámame cuando haya tormenta. Llámame.

indah

PD
El llámame es mío, y quizá algo más, el resto es... leer. Leer lo que otros han escrito para alejar lo que asusta.

Alberto Vázquez-Figueroa ( Mis novelas gratis)

2007-07-24T21:38:00.000+02:00

Mis novelas gratis. Alberto Vázquez-Figueroa

"A partir de ahora mis novelas se editarán simultáneamente en edición “cara”, de las llamadas “de tapa dura”, en edición de bolsillo a mitad de precio, podrán descargarse gratuitamente en “Internet” y todos los periódicos o revistas que lo deseen están autorizados a publicarlas al estilo de las antiguas novelas por entregas con la diferencia que en este caso no tendrán obligación de pagarme nada en concepto de derechos de autor.

Me han preguntado si es que me he vuelto loco, me sobra el dinero o pretendo arruinarme y arruinar de paso a mi editor. No es el caso."

http://vazquezfigueroa.blog.com//1940255/

(....)
A.V-F

Su última novela : "Por mil millones de dólares", se descarga desde este enlace:

http://www.telefonica.net/web2/vazquez-figueroa/descarga/pormilmillones.pdf

indah

Hay afectos que uno considera suyos

2007-07-20T21:47:00.000+02:00

Hay afectos que uno considera suyos. Y lo son. Desde luego que lo son. Así es. Y lo son tanto que durante un tiempo nos es difícil, por no decir imposible, compartirlos, renunciar a ellos; devolverlos. Y siendo así para mí, tal como digo, y si lo digo es porque... bah, da igual, y sonando como suena, egoísta, dejo constancia de que no es tal. Al contrario. Muy al contrario. Quien tenga la suerte de ‘toparse’ con un afecto así -¡Dios mío!- que se detenga un instante y lo agradezca al cielo, o a quien le apetezca, porque es una de las cosas más bonitas que te pueden ocurrir. Y más generosas cuando nada se espera y todo se da. ¿Se llama amor? Seguramente sí, pero no amor tal y como, generalmente, lo entendemos.

A veces, a quien nos regala tal afecto, como al jilguero, es necesario mostrarle árboles que lo esperan, y cielo, mucho cielo: que le espera. Y pararse, y esperar. Esperar serenamente. Como quien precisamente por amor, deja volar quien ama más que a sí mismo porque no es justo quedarse con ese afecto –aunque lo consideres tuyo- si, haciéndolo, se arriesgas a herir a quien, a saber porqué, se lo entrega. Se dice que en el amor y la guerra todo está permitido.

Es posible.

O no.

indah

Ahora

2007-07-02T22:52:00.000+02:00

Se desnudaba el viento, y
-viejo rey Midas- insinuaba tesoros a las olas;
dispersas en la orilla, media docena de conchas
-húmedas aún de nácar y de azules-,
reflejaban la pátina con la que el sol adorna las montañas.

Mediodía frente la mar de un tibio otoño:
me resguardaba en ti de una lluvia de arena y de algas.

Cómo olvidar la playa interminable
donde siempre llovía; cómo olvidar partidas,
frente a frente los dos,
y entre nosotros, plantándose batalla,
los alfiles, las torres, los caballos,
con el marfil del cielo como fondo.

(Hablaba, lo sé, con el único afán de distraerte).

—Hablarte -decía - para pagar con ello lo que callas.
(Enarcabas las cejas
y, enfurruñado, hacías que no oías).

—Vivir -te sonreía-
para ponerle fin a ese deseo constante
de morirse la mar en cada ola,

(no me arrepiento:
quería ver tus ojos, adivinarte en ellos).

Y cuando la noche pegada a la ventana
nos rodeaba de estrellas y salitre,
y al otro lado del tablero, rey y reina
jugaban por nosotros la partida

—¿ahora callas? –brillaba tu sonrisa- tramposa,
¿ahora callas?

este descabellado plan, me dije,
sólo tendrá sentido si yo gano;

—sí, ahora... (y es que, sobre las dieciséis casillas -negras blancas-,
tu rey se defendía de un inocente peón que coronaba);
y aun amor, te advertí, me queda otro
para poder existir por siempre
en el asombro que me produce saber que tú me amas.

indah

Busco palabra gótica

2007-07-01T22:40:00.000+02:00

Busco palabra gótica para mi «serestar» hecho de verbos.
Cicuta. La de tu voz, Baudelaire, que espante
--------las sílabas de los
------------------ fal
----------------- s.o.s
----------------- ver
----------------- s.o.s

¿O he de abdicar la emoción, destronar los secretos,
sostener en mis manos vestidas de satén amarillo
(aún te esperan)
-------- coronas de laureles carcomidas de gloria,
--------------- el rasguño que fui,
--------------------- las brechas de mi infancia?

No. Antes me blanqueo en mercurio;
--------------------- me transmuto
--------------------------- en tu tierra de lagartos y hormigas:
de mutación en mutación, de estrofa a estrofa;
antes, en firmamento que invente tus tormentas.

¿Acaso...?
¡No!, antes me estrangulo el alma con ramas virginales.

Moriré en blanco y negro,
--------------------- (esqueje sin prender)
------------------------- con el espasmo del sollozo de un niño a media voz:
--------------------------- leve,
------------------------------ ainada.

Con hojas de acanto y góticas palabras orlarán mi tumba;
y dibujadas de hoguera, -------- flamígeras
mis manos, -------- niña boba, -------- ahuyentarán-------- espíritus.

indah

"y, entretanto,"

2007-06-16T22:30:00.000+02:00

Pues no sé si es exactamente así, pero mi güelina tenía razón: hay que esforzarse en recordar : ) La estrofa final seguro que es la que he escrito, me parece bellísimo el contraste entre lo que nos suele parecer importante, y lo que, en realidad, puede serlo en según que momentos.

indah

Me pedís palabras que consuelan,
palabras que os confirmen
vuestras ansias profundas
y os libren
de angustias permanentes.
Pero yo ya no tengo
palabras de este género.
Aceptad mi silencio: lo mejor
de mí. Huid del soplo que pronuncia,
en mi boca,
la amarga condición de lo humano.
Y, entretanto, dejadme contemplar
el vuelo de la ropa
tendida en las ventanas.

Chantal Maillard

(de Hilos)

EL CÍRCULO

2007-06-16T21:56:00.000+02:00

Lo sé, lo sé. Parece que haya desaparecido en combate. Y casi podría decir que es cierto. Y casi podría decir que hoy, como tantas otras veces, la poesía me salva.

No os olvido.

Un regalito que me ha gustado mucho, aunque no es éste el mejor poema de Hilos, creo; bueno, en mi opinión, pero no tengo aquí el poemario, así que os copio otro que me gusta.

indah

EL CÍRCULO

Trazar un cero en la nada.
Indefinidamente.
Trazar en la nada un círculo.
Apresada en el círculo trazando
nada. Ocuparse en el
círculo. Ocuparse.
En nada. En la nada.
- ¿la nada?- una oquedad.
Ocupar una oquedad.
Una oquedad de sueño, la vigilia.
Entre sueño y sueño. Una oquedad
ocupada, ocupándose
en nada.

La angustia es esa nada
que de pronto florece
en la oquedad.

Chantal Millard

(De Hilos)

Como un grito interrumpido enmudece el pájaro herido por la piedra

2007-04-25T07:51:00.000+02:00

Me he despertado sin mí. Miro, veo los infinitos planos que me rodean.
Me he despertado lejos, fuera de mí,
en alguna parte que no es el «mí» que oigo trastear en la cocina
(y es que no soy nadie sin café, ya lo sabes, sin el primer café).

**

aparto los ojos de la almohada
(temo ver
en ella
el rostro de Lázaro),
y salgo por el espacio vacío que existe entre tu cuerpo y la esclavitud,
para decir adiós con una mirada de rescate en los ojos.
Hoy será un hoy distinto: como ascender desde lo profundo demasiado rápido,
como una borrachera de nitrógeno,

como las piedras
que bajo la lluvia
pierden sus relieves
y gritan al sol
-hasta quedar sin voz-
que de nuevo las haga ser

***

y salgo, porque no puedo evitar que se me llenen los ojos de mar,
ni olvidar tu deseo de viajar sin ases en la manga,
sin señas de identidad,
sin pasaporte;
y me cojo de la mano y me arrastro (¡vamos, me digo, vamos!)
hasta el deseo de estar sola. Sola sin mí.
(Vuelvo dentro de un rato)

****

Y vuelvo, sí, con jirones de infancia en los ojos,
soñando arenales; resistiendo el dolor y una antigua sed de mares.

*****

Y ahora, dime:
dime cómo puedo explicarme, cómo,
que vengo de dejarte allí,
sola como un grito enmudecido,
como el pájaro herido por la piedra,
como su voz (tu voz) oculta en los enigmas
que, quizá, no supe descifrar:
como un grito interrumpido hasta quedar sin voz.

indah

2006-12-24T13:23:00.000+01:00

FELIZ NAVIDAD

Que esta noche, El Niño Dios llene nuestra vida de lo que más necesitemos.

Y también de esperanza.

¡Hace tanta falta! Tanta.

Y lo mejor para el próximo año 2007

Quizá pueda

2006-09-25T23:15:00.000+02:00

leeros desde N.Y. Estaré un par de semanas. Si no me arrepiento -Dios mío, ojalá que no-, me lo acaban de confirmar, me voy el jueves, pero de aquí a entonces tengo miles de cosas que hacer.

¡Ser buenos! Os voy a vigilar... ¿ein?

Mapas

2006-09-22T23:06:00.000+02:00

He tendido una línea en el mapa. Bueno, cuarto y mitad de línea.
Y es que no sé dónde debe terminar.

Qué desastre, qué desastre el mío: "esas palabras que yo nunca recuerdo". Una frase que escribí hace tiempo. Y sigo igual: soy consciente de ello.

Si tuviera premio... ¡cachis!... acabaría de peder mis zapatillas de ballet. Y sí, ya sabes: si amenazas con un cuchillo al 'enviante', de nada -o de poco- serviría el resto :)))

Espero que hayas llegado bien.

Y no, ¡olvidalo!

¿Sabes?

2006-09-21T22:40:00.000+02:00

Estoy harta de Windows. Y algo pasa. Algo, digo, la maldita placa: no va SuSe, ni knoppix, ni ubuntu, ni guadalin. Pero cualquier distribución, cualquiera de ellas...

¿Sabes?, te añoro. Te añoro tanto.

Gris asfalto

2006-09-19T21:34:00.000+02:00

Hay días que no disimulan:
gris asfalto sobre gris asfalto.

Ayer, la sombra
del árbol
caía -afilada como un cuchillo-
partiendo
en dos la
manzana

----------------los buitres
------------ (carroñerosvegetarianos, desde siempre)
----------- revoloteaban sobre ella.

Y hoy está el parque----------- te digo----------- lleno de estatuas mudas
gris asfalto bajo gris asfalto.
Suenan -los oigo- los teléfonos de todos los políticos
malditos geseemes
pero sobre mi café y sobre los árboles
-casi Otoño dicen-
(desesperante la neblina)
llueve ceniza negra.

Ceniza.

ce
ni
za.

«Sin artificio no hay poema», sólo un terror infantil
(como el mío, dices)
a vivir eternamente -y sola- en un mundo paralelo.
Y sin embargo, cuando buceo
en tus palabras
me siento
pez
doméstico.

******

Comparto piso proclamaba un cartelón
(a voz en grito -negritaMayúsculaTimesNewRomanVeinte-)
agigantando la soledad indecentemente desconchada
de la fachada. Argenta XXX.
Me recibió un silencio ajeno (gris asfalto).

Fue como hablar contigo.

******

«Comparto pecera»
(-negritaSubrayadoMayúsculaTimesNewRomanSetentayDos-)

© indah

Para uno de mis estimados Anónimos.

2006-09-16T23:27:00.000+02:00

Hmmm.... Ahora tendrás que cumplir tu promesa, ¿ein?

Venga, dos enlaces. Es un web muy serio: Kriptopolis, y nada sospechoso. Desde el primero (primer enlace, el que está en el título), el del LSSI, creo que se puede acceder al borrador del 'Proyecto de Ley' en formato pdf.

No creas que estoy contenta. No lo estoy. No soporto que nadie atente contra mi libertad, sean cuales sean las siglas tras las que se oculten quienes traten de cohartarla.

El segundo enlace que apunta a Andalucía Libre es para... en fin. Ahora sabemos de una, ¿cuántas otras hay?

Y si alguien piensa que esto no va con él, se equivoca. Sí, se equivoca. Hay que ponerse en movimiento, señores, o, ciertamente que recuperaremos la memoria histórica. La de ellos, claro. Porque me imagino que cada cual tiene la suya, y nadie tiene derecho a hacernos un lavado de cerebro si no es la que les conviene. (Sí, ellos. Ellos). Son como los de "V". Por Dios, qué miedo, ese don José Blanco clamando: " Y si no, que se callen. Que se callen".

Y una mierda.

(Ya le vale).

El gobierno socialista afila las garras a la LSSI
http://www.kriptopolis.org/node/2895

¿Dónde están "Los Burrales"?
http://www.kriptopolis.org/node/2894

Será preciso

2006-09-13T09:32:00.000+02:00

«será preciso que tu composición se disemine,
que tu hálito vital se extinga»

La imagen se anticipa a los ojos (tú dices alabanza y tiemblo)
y aunque no existe la exacta dimensión en que creías
envejece a mi lado corazón, si es tu deseo;
mas no levantes en el vasto desierto de mi voz tu tienda:
cuando la luna insoportablemente hermosa
cerque nuestro horizonte
de signos,
de sombras,
de recuerdos
no quiero junto a mí sino un silencio de calles blancas
vacías de pájaros, de árboles, de sueños;
y pues renuncio a toda pertenencia,
(aguanta, corazón)
después, cuando la oscuridad se cierna, si aún lo deseas,
compartiré contigo lo poco que me quede: un puñado de olvido.

indah

MercuroCromo(el color del infinito)

2006-09-08T21:34:00.000+02:00

MercuroCromo(el color del infinito)

I
Como una herida mal cicatrizada vives en mí.
-------Como una herida mal cicatrizada.
-------Como una herida.
-------MercuroCromo(el color del infinito)

II
Me preguntaste cuál era el problema
-------y me detuve. ¿Cómo podía explicar que había doblado
-------el paisaje como una hoja de papel,
-------y que desteñido por la lluvia
-------se había convertido en un borrón
-------lleno de mariposas muertas? Te sentirías culpable.

III
Tu ausencia curva mis brazos
-------como el silencioso azul de Marzo
-------como mis criaturas del rocío
-------como mis pasos en la niebla
-------como mis pasos niños
-------como tus pasos cuando te alejas.

IV
En alguna parte de ese círculo que soy
-------y recorre mi sangre -a veces con desgana-
-------se ocultan presagios oscuros
-------como el carbón de hulla.
-------Trémolo, y cuando me pronuncias
--------trémolo-
-------carbón al rojo vivo.

V
Cierro los ojos al roce (tierno desamparo)
-------de tu recuerdo en mi alma. Él apaga, estoy segura,
-------los ecos de tu voz cuando me duermo.
-------Gris, pienso, gris. Juan Gris, para inmortalizar
-------este momento, y siento mi alma volviéndose pincel.
-------Pincel enseñado por tus manos
-------para pintar infinitos azulmente infinitos.
-------Mis Infinitos,
-------mis azulmente infinitos.

VI
¿Sabes? En algún lugar entre el cielo y la tierra
-------nuestras almas continúan conversaciones interrumpidas.
-------¿Qué es la distancia,
-------sino una palabra?

VII
Las aceras bajo las casas se sueñan paseadas:
-------suéñate alma mía, suéñate.

VIII
Lo sé, me lo has dicho con frecuencia: no cambio.
-------Dices que nunca dejaré de ser una niña
-------agarrada a sus juegues, a sus nimiedades.
-------Por eso sigo guardando en mis bolsillos
-------objetos sin valor: arena, cristales de colores, conchas,
-------palabras cuyos significado desconozco,
-------y también, un «tequiero» para cuando se te pase el enfado;
-------no puedo darte la razón en todo:
-------no es una nimiedad, te lo aseguro, sentirse viva.
-------Sentirse viva entre tus brazos.

IX
Cuando los párpados caen sobre los ojos,
-------descorren aquel tiempo en que nada era,
-------y el hombre, como un dios,
-------re-crea la luz en medio de su sueño.
-------Se hace la luz.
-------Algo me dice que debería cambiar las dudas por certezas.

X
La venda se me antoja paisaje nevado.
-------Sobre él hay una lucha encarnizada.
-------Finalmente el sol lo tiñe de rojo.
-------No, no es mágica mi sangre.
-------¿O sí?

XI
Aparta de mí, me digo, me recuerdas a Judas:
-------siempre mojando tu pan en mi plato
-------para después traicionarme cuando escribo.
-------Intuición.

XII
Darme la vuelta a mi mundo
-------por recalar en aquellos mis puertos preferidos.
-------De la noche, a la marea baja, al alba de mí en ti,
-------sólo un paso: atracar. «Atracar de puntas y con muerto».

XIII
La imagen se difumina
-------deja de ser exactamente tú.
-------Entonces me arropo con mi única certeza:
-------tu voz sobre las otras.
-------Cenit.

XIV
¿No existe inubicado? Pues así es como me siento
-------vestida con mi desganada piel
-------de hacer lo acostumbrado.

XV
Ya sé porqué escribo.
-------Si no existieses,
-------te crearía, y tú serías mi protagonista principal.

XVI
Sobre un mundo en cenizas, amor, me enseñaron tus ojos a
-------elevarme hasta el conjuro del ser y la palabra.
-------MercuroCromo (el color del infinito)

indah

Teorema de Poincaré

2006-09-07T21:14:00.000+02:00

"Un balón de fútbol, por ejemplo, es una variedad de dimensión 2, una 2-esfera; lo podemos manipular como queramos, dándole diferentes formas, pero sin romperlo, y seguirá siendo una 2-esfera. El criterio para comprobar si una variedad es una 2-esfera es muy sencillo: imagínese una goma elástica tremendamente deformable apoyada sobre la superficie del balón; si la goma se puede comprimir (sin salirse de la superficie) hasta ocupar un solo punto, y esto en cualquier parte de la superficie, el balón es una 2-esfera y se dice que es simplemente conexa. (...)"

Sí, esto es poesía. Sí que lo es. Y hoy podríamos debatir sobre su conjetura (la de Poincaré), sobre su teorema: creo que yo lo entendería mejor que las diferencias -que han puesto sobre el tapetillo de la mesa camilla del Parlamento-, entre enviar un buque para ocuparse de heridos y enfermos y ayuda humanitaria, etc., y enviar CienMil soldaditos (uís...), cachis, igual de boba que la Vicepresidente, y qué risa floja más stupid le entró a la buena mujer, quería decir: mil cien soldados (ella también quería decir lo mismo) a Líbano (qué bien, hasta en comernos los artículos imitamos a nuestro queridos vascos, ellos no dicen vamos a Los Pirineos, dicen vamos a Pirineos. (Realmente a Los Pirineos les da igual, y a mí también)

Pues eso, una conjetura para, al leerla, asombrarse. Y reconciliarse con el Hombre.

Cuando nos cruzamos en el olvido.

2006-09-06T22:00:00.000+02:00

Tus ojos se precipitan sobre mi cuerpo como se precipitan las plumas de las aves hacia el mar cuando atardece. De nuevo has olvidado, me temo, que ambos: mi cuerpo y yo, somos, ya, inmunes a tu mirada.

Te observo mientras avanzas entre la gente; compruebo que tampoco hoy echarás de menos las miradas de admiración que siempre te rodean. Y sonrío porque a pesar de ello caminas hacia mí, inquieto, desasosegado, sorprendido porque no puedes evitarlo; sí fueras capaz, suplicarías para que las sombras me ocultasen o para que la tierra se abriera y me tragara. Y, sin duda, podrías lograr cualquiera de las dos cosas, no he olvidado la magia que hay en tus palabras, pero tus ojos, como Bruto a César, te traicionan.

Se precipitan tus ojos. Te precipitas tú, que vibras en el aire al igual que las preguntas que no te permitiré formular; no he perdido mi facultad de leer, incluso en la distancia, incluso ocultos en esa mueca con la que tratas de alejar de tu cara cualquier vestigio que los delate, tus: «qué haré», «qué hará», «qué diré», «qué dirá», que tiemblan entre las otras dos que son, para tu vanidad o para mi vanidad, mucho más importantes: «qué sentirá», «por quién».

Y mientras tus ojos se precipitan sobre mi cuerpo, y llegas precedido de ese revuelo, en el que te sientes como pez en el agua, yo, sonriente, y tranquila, decido a cuál de los mil nombres por los que podrías llamarme no voy a responder.

(De Cuentecitos)

indah

Quién teme al Lobo Feroz, al lobo, al lobo... {p S.O.S.e}

2006-09-05T11:53:00.000+02:00

"El Ejecutivo prepara una ley que prevé más control en el acceso a contenidos internacionales en la Red

José Montilla durante su intervención en Santander.

(Foto: EFE)

SANTANDER.- El Gobierno podrá impedir el acceso desde España a servicios o contenidos internacionales cuya interrupción o retirada haya decidido un órgano competente, cuando se apruebe la nueva Ley para el Impulso de la Sociedad de la Información, dijo el ministro de Industria, José Montilla, aunque no se han dado más detalles." (gentileza del Elmundo.es)

(Dios mío. Y es que no puedo perdonárselo, Señor, lo demás... no lo sé, pero no lo tolero: son cursis de remate. Hasta para darle nombre a sus ¿leyes? )

(Por cierto, ¿quiénes imaginan ustedes que formarán parte del núcleoduro del "Órgano Competente"?)

Creo que me voy a afiliar a la resistencia cívica, y si no existe, pensaré seriamente en fundarla. A este paso, ya ni París nos va a quedar. pS.O.S.e . Si me acordara de la letra de la Marsellesa , palabrita de honor que la escribía. Y es que... hay cosillas (que decide este gobierno y propias únicamente de una dictadura), que cercenan -y están que lo tiran: lo hacen siempre que pueden- la libertad, y que a una, tan mal acostumbrada, le producen náuseas. Eso sí, luego... tachán, basta con meternos con los pobrecitos americanos, tan bobitos ellos, y todos en este país, incluidos los que leen el ídem, reverenciaremos a nuestros líderes políticos -no hay más que ver la carita de líder que tiene el señor Montilla- y nos sentiremos redimidos ¡por fin!, por ésta nuestra izquierda (que sonríe, siempre sonríe, mientras sus manitas -tan tan tan limpias- mecen suavemente nuestras cunas).

Pero somos campeones de Basket (Basketball o Baloncesto si lo prefieren). Y hemos visto llorar a Pau Gasol. Y hemos visto qué bien camina a la pata coja cuando es necesario.

Y -como sigas- alguien te responderá, pequeña saltamontes, que antes era muchísimo peor, pero vamos..., muchísimo peor, sólo que tú, o bien aún babeabas, o bien no te enterabas de nada. En fin. ¿Quién teme al Lobo Feroz, al lobo, al lobo..? Auuuuuuuu. Auuuuuuuu. Auuuuuuuu.

Como un grito interrumpido

2006-08-31T22:16:00.000+02:00

Como un grito interrumpido enmudece el pájaro herido por la piedra.

*

Me he despertado sin mí; miro, veo los infinitos planos que me rodean.
Me he despertado lejos, fuera de mí.
En alguna parte que no es el «mí» que oigo trastear en la cocina;
y es que no es nadie sin café, ya lo sabes, sin el primer café.

**

aparto los ojos de la almohada
(temo ver
en ella
el rostro de Lázaro)

***

salgo por el espacio vacío que existe entre tu cuerpo y la esclavitud,
para decirte adiós con una mirada de rescate en los ojos;
hoy será un hoy distinto: como ascender desde lo profundo demasiado rápido,
como una borrachera de nitrógeno,

****

como las piedras
que bajo la lluvia
pierden sus relieves
y gritan
al sol
-hasta quedar sin voz-
que de nuevo las haga ser

*****

y salgo, porque no puedo evitar que se me llenen los ojos de mar,
ni olvidar tu deseo de viajar sin ases en la manga,
sin señas de identidad, sin pasaporte;
y me cojo de la mano y me arrastro (¡vamos, me digo, vamos!)
hasta el deseo de estar sola; sola sin mí
(vuelvo dentro de un rato)

******

Y vuelvo, sí, con jirones de infancia en los ojos,
soñando arenales, resistiendo el dolor y una antigua sed de mares.

*******

y ahora, dime:
cómo puedo explicarme, cómo,
que vengo de dejarte allí,
sola como un grito enmudecido,
como el pájaro
herido por la piedra,
como su voz (tu voz) que oculta en los enigmas,
quizá, no supe descifrar:
como un grito interrumpido hasta quedar sin voz.

indah

Perseidas.

2006-08-08T11:56:00.000+02:00

A veces me abruman la cosas cotidianas,
pero muy pronto,
-cuando Perseo y Casiopea retornen-
la voz del universo agitará mi sangre.
Volverá la magia al horizonte.
Lloverá, de nuevo, alas de mariposas niñas: alas de hadas.
La emoción se tornará abismo y aventura,
límite y frontera; señal y signo
y búsqueda, encuentro, transformación y entrega.

¡Ah!, la emoción!

Pidiendo a medias un deseo -murmurando tu nombre a medias-

Algunas veces, cuando me abruman la cosas cotidianas
(qué triste es esta muerte lenta que llamamos costumbre)
dejo, por un momento,
de ser dueña de mis hadas y de mis mariposas niñas.
Pero te quiero.

indah

Quien me conozca, se sorprenderá: he hecho una pregunta...

2006-08-06T22:40:00.000+02:00

- ¿te avergonzarás de mí?
- Jamás. Y como tú eres de poco comer (aún oígo sus risas -mirando mi plato- ) y de buen conformar, por si te preocupa: además de lo que hago, sé hacer otras cosas.
- Buen viaje. Esa fue mi respuesta.
- Si no te conociera, pensaría que me estás echando.
Cerré y abrí los párpados. El cielo -casi mediodía- se ocultó en el anverso de su mano. Sonreí, deseé que la sonrisa se reflejara en mis ojos. Cerró y abrió los párpados.
Me sonrió.
Asintió.
La palma de su mano es casi dos veces la mía, lo sé porque sólo alcancé a rozar sus dedos.
- Ya os vale. Ya os vale. Venga, vaya dos: perderás el avión.

Hacia tiempo que no me preocupaba. Aún no ha aterrizado, quizá por eso no puedo dormir. Quizá por eso, escucho la radio.

leo leo leo

2006-08-03T23:00:00.000+02:00

Leo, leo y leo. Trato de entender.

(Pienso, quizá tu mente está cansadilla. No quieres que nadie sufra, pero sabes que no puedes ni debes involucrarte. Por su bien). Vuelvo a leer y vuelvo a pensar. Y me pregunto qué ocurriría si alguien secuestrara, por ejemplo, a algún militar, si es que tienen ejercito, de Luxemburgo. Qué ocurriría si alguien lanzara sobre Luxemburgo mísiles. Qué diríamos si Luxemburgo se defendiera. Qué diríamos si lanzara toda su artillería sobre quienes utilizan al pueblo entre el que se esconden como escudos humanos. (Antes de que nadie me llame extremista diré que lo soy: para mí todos los niños son iguales, para mí todos los muertos son iguales, para mí todos los hombres, sea cual sea su sexo, credo, color o condición, son iguales. Si por pensar así soy extremista, pues eso: soy extremista, ¿pasa algo?).

A continuación, bueno, casi a continuación, oigo un comentario, absurdo creo, sobre la salud de Castro ––Dios le guarde muchos años, tras, eso sí, liberar de sus garras al pueblo cubano–– (el comandante en jefe según nuestro ministro de exteriores; después de escuchar tal... pufff, si yo pudiera blindaría todas nuestras fronteras para impedir al de Exteriores que entrara al Interior. Dios mío, qué vergüenza) En fin, me llamo al orden, me digo que lo mejor sería que recuperara mi memoria histórica, puestos a desvariar, total...

Y vuelvo a la maldición de los judíos. Lo más absurdo es que yo soy católica. Y con más derecho que nadie debería soltar todos los exabruptos que se me ocurrieran y alegrarme de que los barrieran del mapa. Al fin al cabo --eso suele decir quienes como nosotros nos encogemos de hombros cuando nos conviene––: ellos crucificaron al Hijo de Dios. Ellos mataron Dios. Hasta en eso hemos sido injustos.

Y me pregunto lo que ayer me preguntó un amigo: ¿por qué todos pensamos que tenemos razón y es el otro el equivocado?

No hay respuesta. Es una pregunta de doble dirección.

Hoy voy a copiar un cachín

2006-08-01T22:12:00.000+02:00

Hoy voy a copiar un cachín de un poema de Julia Uceda. Se llama La fiesta. Lo leo... quizá con demasiada frecuencia, supongo que no tendrá contraindicaciones. En realidad, yo lo sé, es consecuencia de la primera vez (que lo leí). Cuando lo terminé hubiera dado lo que fuera por beber cerveza, y más, por tener cerca de mí a Charlie y por poder contárselo.

La Fiesta

«Charlie, esta alegría
no durará. Tener futuro
–un futuro pequeño, de unas horas–
ver una puerta abierta, no: entornada,
no durará.
Un golpe de aire,
alguien que pase y sin querer...
Pero entretanto,
minuto por minuto, he de beberla,
y no hora a hora, Charlie, todo
lo sé ya...

Charlie, vamos a celebrar esta alegría.
Encontraré una lata de cerveza,
para brindar. Amigo,
mi despensa
no estaba prevenida para una
alegría en la tarde; para una
luz al fondo. Bebamos
y entre tanto te hablo de un amimgo.

No sé decirte, Charlie,
cómo es. Su retrato
lo tengo muy aquí...
Y va conmigo –no te me pongas triste:
te quiero a ti también. Pero es distinto–, (*)
a través de las horas a la muerte.
Él es
como una luz sobre mis ojos:
como internarse en una tarde dulce
de un otoño dorado, en un camino
que no sabemos dónde va a llevarnos.
Yo estoy en el camino y no sé adónde
llegaré por su luz.

Como un templo
el rayo que traspasa la vidriera
es un cosmos angélico,
así, Charlie, haciendo
y deshaciendo marcho por la escala.

Pero el rayo del templo ingnora el mundo
que late en él.
Mi amigo no me ignora
pero ha vuelto los ojos a otro lado:
se ha cansado, se ha ido. No sabemos
ninguno de los dos lo que sucede.
Y es que soy el pasado y mi destino
es morir. Ya soy polvo
en su memoria adormecida.

Qué extraño, Charlie, estar ya muerta
para aquel por quien sólo
se vive. No ser nada
para quien todo es. Qué extraño, Charlie.

Es asistir, de pronto,
a nuestra propia muerte. Verla fuera»

(...)

Sé también, que sólo hay una persona que sabría calibrar (la palabra es correcta) qué significa este post. Sé que hay otra persona que puede entenderlo, bueno, tampoco hay que ser tan discreta, quizá... -los seres humanos cuando dejamos de pensar en nosotros solamente, podemos llegar a ser hasta intuitivos– haya tres. Pero sólo tres podrán, quizá, atisbar, qué significa “La fiesta” para mí.

(*)
(En mi pobre opinión, ese punto antes de .Pero es distinto-, despista, y obliga a releer. Pero claro, es sólo mi opinión: doctores tiene la Santa Madre Iglesia).

Con lincencia

2006-07-30T22:50:00.000+02:00

Con licencia para matar (o morir), fingiendo que no importa,
recorres laberintos de calles
y subterráneos verticales aún por explorar;
vistes de blanco y negro; saludas a todos por igual.

Necesidades dame para cubrir cada exceso, dices.
Y yo, que sólo opongo razones
a la ley que me prohíbe volar
(que no soporto, lo sabes, a ladrones de tumbas),
con el rostro cubierto de arena y restos de algas,
y la vista nublada, no me alejo;

no calculo, no reprocho,
no marco mis mapas, ni mis cartas ni enderezo el timón
ni pongo rumbo a donde nadie pueda dictarme lo que hacer
-y aún te quejas de las velas que pinto en mi horizonte-.

A todos, no lo olvides, nos asiste el derecho
de recordar la infancia quizá como no fuera.

indah

Harrods

2006-07-25T22:25:00.000+02:00

Se necesita ser paleto, jopé. Paleto de solemnidad. Medio mundo se está cayendo a pedazos. Don José Blanco reivindica -santo él- todos los muertos del universo (son suyos -o del PSOE, a saber- o eso creo haberle entendido, si lo he entendido mal, sorry, of course) mientras el Presidente del Gobierno de España, su mujer, su suegra y sus dos niñas, van en airbus oficial ¿? ( o alquilan ¿?-eso dice Moncloa-) un avioncito para diez persona que los 'alunice' en Londres. Nos ha fastidiado. ¿Será por pasta, o es que necesitaba otro 'estampado' para el pañuelito palestino que no hay en Tarrasa? Si yo fuera catalana se iba a enterar el presi. Y si fuera mal hablada diría: hay que jo*****, mientras mueren inmigrantes, mientras en NUESTRAS islas Canarias, las personas de bien advierten que no pueden soportar ver diariamente dos o tres muertos -sean de donde sean-, mientras... En fin, hay que jo*****

Corolario

2006-07-13T22:01:00.000+02:00

----------------------Definición provisional

[La función efe tenderá indefectiblemente hacia lím de ele cerca de «a»
si tú y yo conseguimos que efe de equis esté tan cerca de ele
como los dos queramos.]

[En otras palabras: ni a ti ni a mí nos interesa el valor de efe de «a»,
ni siquiera la cuestión de si efe de «a» está definido.
------------------------------------------------- casi...(Spivak, 99)]

porque, ¿recuerdas?: [valor de efe de equis...
.., si el dominio no se restringe explícitamente más, se sobreentiende
formado por todos aquellos para los cuales la definición tiene sentido.
Y, ¿«todos aquellos» -incluso restringiendo- no somos nosotros?
------------------------------------------------ casi... (Spivak, 47-50)]

¡Ay, amor, qué fácil es!
Únicamente hemos de conseguir que efe de equis
esté próximo, muy próximo, infinitesimalmente próximo a ele
cuando equis está próximo -infinitesimalmente próximo- a «a»
pero es distinto de «a».

[Esta función es tan importante (todo lo que emprendamos a partir de ahora va a depender de ella) que sería en vano pasar adelante sin saberla. ¡Apréndala el lector de memoria si es necesario, como si fuese un poema!
---------------------------------------------------(Spivak, 110)]

-------------------------- Corolario (mío)

[Que la función efe de equis tienda hacia lím de ele en «a» significa que:
por más que el mundo se empeñara en llevarle la contraria al álgebra
-o a nosotros-
y aunque jamás existiesen un épsilon y un delta mayores que cero,
tú y yo nos amamos, y, por lo tanto,
somos -sin ningún género de dudas- valor absoluto uno del otro.
----------------------------------------(queda demostrado)

indah

Haiku del Tiempo

2006-07-07T22:24:00.000+02:00

Ay qué silencio
verde, dorado, blanco.
Colores, tiempo.

Con sus suspiros
monótonos y grises
disträe mi alma.

Tictac tictac, ¡chissss!
Se callan los minutos,
duermen las horas:

que no despierten
mientras tu pensamiento
besa mis labios.

indah

Et manteinant

2006-06-27T23:12:00.000+02:00

Cuando el levante sopla, huele a alcantarilla. Dos años y medio soplando levante, es demasiado tiempo. Demasiado hasta para los que, exclusivamente, leen El País, escuchan la Ser, o creen lo que se dicen en los noticiarios de las tres ¿o Cuatro? cadenas de TV.

Menos mal que aún nos quedan hermosas canciones de amor, como Et manteinant; una de las más bellas que se hayan escrito. Así todo, señor Rodríguez, mañana es un mal día -si finalmente se decide- para contarnos otra de sus muchas chuflas en El Parlamento. Sí, Parlamento, con mayúsculas, aunque usted parece no prestarle la más mínima importancia a la casa de todos los españoles. Mal día, repito, para que nos informe de que ¿va a empezar? (es para morirse de risa) a hablar con los terroristas de ETA que llevan amargandonos la existencia desde hace treinta y tantos años. Et manintenant (por lo de la France), Santiago Carrillo dice que "hay toda una incitación al asesinato de (Rodríguez) Zapatero en España" (es para morirse de risa).

En fin.

El final del corazón de tu bosque

2006-06-25T21:48:00.000+02:00

(A mi madre)

He llegado muy lejos
-------------------esta vez, madre,
al final del corazón
------------------de tu bosque,
-----------playa virgen postrada, esperando.

------------------------Declinando
-------palabras-lluvia, poema-amor,
ungüento de ocres y amapolas
--------------porque carezco de nada
--------------------que no sea este siempre encontrarte
-------------(en mi doble vacío).

Aquí estoy, Encina
------------------Milenaria, entre tus miedos.
¡Cuántas estaciones subyacen
-------------a tu sombra, y sólo una gota para tanta sed!

He llegado venciéndome en la luz
--------------- desvanecida
en el trino escarchado de los pájaros,
---reclamando tu fuego
------ que endurezca mi arcilla,
---------que conjure el relente
------------de la noche,--- el polvo del camino que solapa mi voz.
--------------------Sola
-----------tejiendo y destejiendo mis raícesPenélope,
fingiendo mis semillas,
-------desandando---- (hilo-cangrejo) tus costuras.

He llegado a llorar la geometría de mis uñas malvas,
junto a ti, junto a la altas matas de las lilas de Invierno, madre,
al final del corazón
----------------de tu bosque

(y no haya retorno).

indah

No hay mucho que explicar

2006-06-24T22:58:00.000+02:00

Hablaba con mi madre, mejor dicho, ella hablaba conmigo.
¿Estás cansada?
No, mamá, no estoy cansada.
¿No vas a salir?
No tengo ganas de salir.
O sea, que estás cansada.
No, mamá, no estoy cansada.
¿Entonces?
Entonces ¿qué?
¿Tanto te enfada?
Sí, le dije, tanto.
Pero insistes en que no te importa.
No insisto, es que no me importa. No es asunto mío.
Si no te importara no estarías enfadada.
Seguramente, pero estoy enfadada. Y me voy a dormir.
O sea, que estás cansada.
La miré:
Sí. Tienes razón, estoy cansada, es más, estoy harta; es más, me pone enferma; es más, no te imaginas hasta que punto me enfada.
(Y sonreí) Un beso mami.
Buenas noches, dijo.
Buenas noches, madre.

indah

PD
Buenas noches a todos.

Causalidad

2006-06-18T21:06:00.001+02:00

Todo está lleno de dioses
Tales de Mileto

que recorriendo túneles del tiempo me ocultan las estrellas
cuando intuyo que, aunque no puedes verme,
me adivinas.

Y en tanto hila los silencios o teje sus porqué la noche
y a oscuras me pregunto quién podría querer ser extranjero,
quién profeta, quién sombra, sólo sombra,
quién bajar al averno, a lo confuso,
en un rincón inhóspito, abierto y solitario,
el libro egipcio de los muertos espera que le preste mis manos,
y pase página; que me adentre por caminos de agua
(una aproximación serena hacia la muerte), y a bocajarro me tope con sus dioses.

Sus dioses, ésos que oigo bajo mi piel
cuando me laten gemidos paralelos
o me respiran o acompasan las horas
y me ocultan seis cifras: una fecha. O mil fechas
y así morir mil veces hasta quedar exhausta de morirme.

Recompongo la luz en mi memoria: tras los párpados lloran los ojos
aguanieve de albedo, amargo albedo.
Debo volver-me digo-. Y vuelvo. Oigo mi nombre
y la querencia me vence hacia tu orilla, desnuda mar sobre la piedra.

Y entonces, hacia aquellas aguas amor (aquellas aguas),
vuelo.

indah

«Ayer no existió el mar»

2006-06-07T09:34:00.000+02:00

Sólo me queda por cruzar este bosque de velas encendidas; sé que si atravieso sin perder el Norte, si no se desvanece mi sombra en ese contraluz, estaré a salvo. A salvo del dolor de la palabra escrita. Son ausencias. Cada palabra dicha sin ti es una ausencia. No es siempre, no, pero tiemblo cuando sin previo aviso muda su rostro el mar y el Poniente le pone a las olas un largo hilván de tristeza. Tiemblo cuando, como si fuera ciega, por sentirte, por saberte, palpo. Sin espejo para encontrarte, me queda la orfandad de este poema y quizá el instinto para soñar. Me queda el rumor de la mar, el horizonte -tan indeciso a veces- y aquellos viejos muros.

Junto al agua, prematura de harapos nací. Rojas mareas de sangre roja me bañan las cuencas, y allí, donde aún no terminan de ver mis ojos, la noche se llena de cadalsos. La oscuridad es un rito y se duermen sobre mi almohada tus sueños porque

«Ayer no existió el mar»

Y tú, que un día irrumpiste en mi recién estrenada adolescencia, te has eternizado en mí como una muerte lenta que no huye: me habita y rebusca entre los pliegues de mi memoria, y de mi piel, cada sí que no he pronunciado. Hablo por no oírla. Hablo a este trozo de papel, que como la tierral al cadáver me recibe y entierra mis palabras. Alguien debería llorar porque

«Ayer no existió el mar.
------- Desolados, los hombres
------------ miraban sin consuelo las ventanas.» (*)

y todos huían hacia el exterminio: hacia la noche oscura y abisal, celosa, cargada de silencios, repleta de acertijos, fría y transparente como el cristal que me persigue. No podrá alcanzarme porque no soy yo quien se detiene. Es mi infancia la que se para, y recuerda paisajes de invierno. Nada se puede contra la infancia ya vivida, ni contra esta necesidad de alargarme hasta acabar en ti.

Alguien debería llorar.

indah

(*)M.F.

Plegaria

2006-06-06T09:36:00.000+02:00

Libérame, amor, para quererte,
del deshielo de Abril, del viento frío,
del golpear continuo del hastío,
de este estar sin estar; de sorprenderte;

de haber llegado a ti, de conocerte,
de soñar con ser flor, torrente, río;
de ese tentar tu corazón al mío,
con el zaino capote de la suerte.

Martirio y sinrazón, dolor que ensalma,
es este ansiar ¡ansiando poseerte!,
ser sólo sombra azul: tu mar en calma,

tu torre, tu pasión; tu contrafuerte.
Cuando la angustia se adueñe de mi alma:
¡libérame, amor, de esta no muerte!

indah

...

2006-06-06T09:26:00.000+02:00

Me parece que lo lo que voy a copiar está ya en la 'libretilla' de Joshua :) Caray, ¡tengo un lío!, bueno, o dos... :) . Y aún así, ¡quién sabe porqué! -no tengo tiempo de investigar-, pues... bueno, seguro que he cambiado alguna coma. No puedo evitarlo.

En fin.

Yo qué sé. Toy'boba, seguro :)

Psche, me da igual.

Aborrezco ETCII.

Clausuras interiores

2006-06-03T13:31:00.000+02:00

Yo soñaba, despacio, geografías;
soñaba accidentes, el curso de los ríos,
acantilados, océanos, caminos,
y mares y montañas; y mapas, y fronteras.
Comprometí, compuse senderos de ti -perfectos-

Atrás habían quedado los templos interiores,
las catacumbas, el pan, el vino, el agua, las especias;
y del recuerdo, resguardaba mi espalda
la última clausura de la luna.

Todo era mío: te soñaba; y acomodada en el vértigo,
dibujaba -perfectos- la espina, el pájaro, la rama.
Te soñaba. Despacio. Con los brazos abiertos como alas;
y recreándose, mimaba mi voz tu voz en cada sílaba:

baldío fue acurrucar el alma en la palabra,
baldío retenerte en el escorzo en vuelo de tu nombre,
y baldío, escribirlo en el agua.

Baldío; sin riendas, sin dueño: un temblor,
un reflejo, el grito -murmurado bajito-
otra vez; otro nombre; y lo supe.

Mi tren, dragón devorador de inocentes princesas,
resoplaba en la vía
-«nunca digas adiós, da mala suerte»-
y el horizonte tiñéndome los ojos,
y allí, en el meandro de la memoria donde se ensancha el río,
el beso de la pluma,
del tacto,
del papel,
y del lápiz con el que escribo esta nota sin un adiós al fondo,
trastocaba mi tristeza en ternura;
en tus manos -colibrí o paloma, espina, rama- un poema;
y en las mías, con un sello, la hoja emborronada, y un destino ilegible;

como resucitar recuerdos tan sólo por el gusto de volver a enterrarlos
o como haber nacido con la piel vieja ya, y herida de muerte el alma.

indah